Мир усмехается, его глаза блестят, а мне становится немного неловко.

– Нет, милая, – стараюсь сохранить ровный тон, – дядя очень занят. И очень спешит.

Выразительно смотрю на Мирослава.

– Да-да, – подыгрывает он. – Очень. Но до выхода вас все же провожу.

– Ура! – Зайка тут же хватает его за руку.

Мое раздражение усиливается. А вот Мир, похоже, доволен.

– А папа меня на “коняшках” возит, – дочка окидывает его таким взглядом, будто уже примеряется, как половчее ему на плечи вскарабкаться.

– Хочешь на “коняшки”? – Мир хмурится, словно всерьез обдумывает намек.

– Ага!

– Зая! – одергиваю я. – Это не папа.

– А может я даже лучше, – подмигивает мне Мир.

Чувствую, как лицо заливается краской.

Это он умел всегда – делать так, чтобы я краснела. И я знаю, чего он хочет. Чтобы я вступила в разговор и начала доказывать, что он не прав. Но мне уже не двадцать лет. И я уже не так наивна.

– Может, – пожимаю плечами и беру дочку за руку. – Но проверять мы не будем. Некогда. Всего хорошего, Мирослав.

С этими словами мы просто уходим. Но у поворота к выходу, я все же не выдерживаю, бросаю взгляд через плечо.

И сердце на миг замирает.

Мир все еще там. Стоит у дверей кондитерской, смотрит нам вслед. Улыбается.

Он будто знал, что я обернусь.

За эти годы он не утратил привлекательности. Наоборот, похоже, Мир Савицкий именно тот тип мужчин, который с возрастом становится лучше.

Так, опять думаю не о том!

Раздражение, которое вроде бы улеглось, перерастает в злость на себя.

– Мамочка, я устала, – хнычет дочка и вновь тянет меня за руку.

– Да, дорогая, едем домой.

Спускаемся на парковку.

В голове сотни мыслей. Мир здесь. Я так и не спросила, как у него дела. Женился ли, есть ли дети…

И он об этом ничего не сказал. Не спросил, кто мой муж, хотя я видела, с каким интересом он разглядывал Зайку.

А с другой стороны, может это и к лучшему. Потому что вряд ли мы встретимся второй раз.

Одна из машин на парковке сигналит фарами. Узнаю внедорожник мужа.

– Все в порядке, Оксана Валерьевна? – выходит водитель и открывает нам заднюю дверь.

– А, да. Едем домой.

Зайка забирается на сиденье. Обнимает мишку, что-то рассказывает ему. А я достаю телефон. Захожу на сайт онлайн-маркета. Пока едем, выбираю продукты, заказываю экспресс-доставку.

Дочка возится рядом. Эмоций у нее сегодня хоть отбавляй.

За окном мелькают огни. Вечерний горд очень красив.

Я внезапно вспоминаю те фото…

Ничего не могу поделать. Да, Назар удалил все с телефона, но из памяти так просто не удалишь. И снова горло сжимается, снова становится больно дышать.

Хочу услышать голос мужа. Пусть успокоит меня.

Захожу в “контакты”, звоню.

Назар отбивается. Через минуту пишет:

“Буду поздно. Занят”.

Быстро отвечаю:

“Ок. Приготовлю что-нибудь вкусное”.

Дома кручусь на кухне, готовлю ужин. Что угодно, лишь бы не думать о тех фотографиях, не думать о встрече с Миром. О нашем прошлом.

Но мысли сами лезут мне в голову.

Сквозь чувство вины вспышками проносятся эпизоды нашей близости. Поцелуи, объятия, ласки. Так ярко, будто это было вчера. Они наслаиваются на злосчастные фото. И вот уже в моем воображении на кровати в безликом отельном номере лежит не Назар, а Мир. И на нем сидит, выгибаясь, не незнакомая мне брюнетка, а я…

Ужас!

Трясу головой.

Хочу отогнать эти воспоминания, но не могу.

В памяти вспыхивает еще один эпизод.

День расставания.

Уже столько лет прошло, а на душе все равно становится горько. Не самое лучшее воспоминание, но оно нужно, чтоб вернуться с небес на землю.

Слышу скрежет ключа в замке.

Смотрю на часы. Странно, Назар говорил, что припозднится.