Меня бомбит. Кроет с головой Надо успокоиться, но нихрена не получается.

– Семья? Ответственность?! Не поздно ли ты об этом вспомнил?! Вчера тебе это не мешало!

– Яна!

– Я хочу развод!

Развод?

Сука, как я до этого дошел?

Моя жена…. Моя жена хочет развод!

Нет. Нихрена! Не будет никакого развода. Она – моя. И никого другого в ее жизни не будет. Моя от начала и до конца! И только моя!

А того, кто все это ей слил, я из-под земли достану.

Выхожу из дома, завожу еще не остывшую тачку. Газую, рывком вылетая из ворот на дорогу. Сука. Везет, что никого нет. Надо успокоиться, пока никого не угробил.

Блядь! Блядь! Твою мать!

Долблю по рулю любимой тачке. Даже ты у меня теперь виновата, детка. Все, сука, виноваты.

Сейчас бы влепить под двести и на МКАД, но нет. Лизе папа-зэк не нужен.

Видео, значит. Из-под земли достану!

Сука! Куда прешь?!

Едва успеваю затормозить, чтобы не сбить придурка, уткнувшегося в телефон на переходе. Дебил, сука, жить надоело?!

Успокойся, Артур, не наломай еще больше дров.

Паркуюсь на заправке. Вылетаю из тачки. Дождь начинает моросить, все идут под навес или бегут к машинам, а мне похер. Хоть кислотный пусть льет. Херовее сейчас не будет.

Стерва на звонок не отвечает. Ниче, я все равно тебя найду.

Звонит. Нет. Не она.

— Чо?! — срываюсь на рык, хоть Толян ни в чем не виноват.

— Артур, ты в норме? — напрягается.

В норме, блядь. Такой, что трясет от злости.

— Че там за шум? Ты не дома что ль?

— На заправке.

— На какой заправке?

— На бензиновой, Толь. Чо ты хотел?!

— Артур, да чо с тобой?!

Блядь…. Вот исповеди и мозгоправы мне сейчас меньше всего нужны!

— Ты мне вот что лучше скажи, — рычу я, получаю ответ и сажусь в автомобиль.

Я мокрый настолько, что ботинки хлюпают по педалям и резиному коврику.

Плевать.

Жму на газ. Дворники не успевают чистить стекло от брызг холодных капель. Стекла потеют. Свет фар сливается в непонятные пятна, а я еду.

Вот он ее дом! Шестой подъезд с приметной красной дверью. А номер квартиры какой был?

Вспоминай!

41….

— Да-да? — голос из домофона..

Значит, дома. А трубку не брала...

12. Глава 11. "Она"

Яна Захарова:

Входная дверь нараспашку. С кухни снова доносится грохот, и сердце убегает в пятки. Инстинктивно хватаю кочергу от камина, и на цыпочках иду туда. Вот сейчас бы Артур очень пригодился.

Но нет, из него защитник сейчас никакой. Скорей уж нарушитель порядка.

Стоит пошатываясь на кухне. Весь взъерошенный, растрепанный. С галстуком на перекос. Руки в крови. Что с ним вообще произошло? Я таким его никогда не видела.

Будто одичал. И эта самая дикость вспыхивает в его глазах еще ярче, когда он переводит взгляд с разбитого графина на меня.

— С добрым утром, любимая, — выдает он с каким-то дико нервным оскалом.

— Ты, что, пьян?!

За все те годы, что мы вместе я никогда не видела мужа в умате. Его максимум это пара бокалов виски в месяц и то, если повод имеется достойный. В остальном мы не пьем. А все почему? Потому что обожаем контроль.

Артур даже после смерти своего отца, который был для него примером лидерства и мужества, к рюмке не прикладывался. А теперь?

– Н-нет! — выдает муж, опрокидывает залпом то, что удалось налить в стакан до того, как графин разбился, и ставит его на мраморную столешницу.

На удивление аккуратно, а не от души со стуком, и наклоняется к осколкам.

— Блядь! — шипит едва слышно и отдергивает руку в сторону.

Мало ему сбитых в кровь костяшек, так еще и пальцы порезал.

Сердце сжимается. Хочет подать ему крем. А мне нельзя давать слабину, нельзя позволять себе возвращаться к прошлому, чтобы это прошлое больше не повторилось. Один раз он уже предпочел мне другую, а может, и не раз. Теперь не могу так просто верить его словам. Тем более после вчерашнего сообщения.