-Так, Ром, не падай духом. Сейчас не время унывать. И помни, что в жизни все возвращается бумерангом. Твой ублюдок-братец непременно за все заплатит, - пытается подбодрить меня Валера, вот только его слова не производят должного действия. Руки сами по себе сжимаются кулаки от злости и несправедливости.

-Ладно, - устало вздыхаю. -Ты лучше скажи мне, как там Аня.

Валера напрягается. Взгляд мечется по сторонам. И мне это совсем не нравится.

-Валера, не тяни!

-Не знаю, как тебе сказать, - неуверенно произносит, а затем достает из кармана небольшой белый листик. -Лучше сам посмотри.

Трясущейся рукой беру бумагу. А на ней одно единственное, но такое страшное для меня слово - «Прощай».

-Что за… - слова зависают в воздухе. Этого не может быть. -Валер, это что, шутка?!

-Соседи видели, как она садилась с чемоданом в такси, - с сожалением произносит.

А я продолжаю сверлить взглядом несчастный клочок бумаги. Состояние такое, будто мою душу и сердце заживо, жестоко и беспощадно вырывают из груди.

-Ром, у вас были проблемы? - понизив голос, вкрадчиво спрашивает Валера.

-Не знаю. Похоже, что были.

Похоже… Похоже, что моя жена испугалась угрозы моего заточения на долгие годы в тюрьме и подло сбежала!

8. Глава 8

Аня

-Вот она, явилась, - едко выдвигает мать, увидев меня на пороге. По ее опухшему и постаревшему лицу догадываюсь, что все эти годы, сколько меня здесь не было, она не просыхала. -Чего пришла? Выгнал тебя твой муженек?

-Не выгнал! Я сама ушла, - с обидой произношу я, скидывая обувь и проходя внутрь. Да уж… Первое, с чего я начну пребывание здесь - с генеральной уборки.

-Что натворил твой ненаглядный? - как бы невзначай интересуется мама, закидываясь очередным стаканом с цветный жидкостью. По запаху ее перегара понимаю, что налит там вовсе не сок.

-Он… он мне изменил.

-Так и знала, - кивает осуждающе. -Все мужики козлы. Все всем изменяют.

Здесь не могу с ней поспорить. Поэтому решаю просто промолчать.

-Долго стеснять тебя не буду. Поживу какое-то время, пока не встану на ноги, - делаю пояснение, потому как мой приход вовсе не обрадовал мать.

-Работать что ли собралась? - едко усмехается, кривя лицом.

-Да. А что такого? - удивленно вскидываю брови вверх.

«Мне же нужно будет чем-то кормить ребенка!» - едва не вырвалось у меня.

Знала бы мама, что я еще и беременная вдобавок, точно бы прокрутила пальцем у виска. Но такой новостью я делиться с ней пока не собираюсь.

-Да просто… Ты же ни дня не работала. Образования нет. Да кто тебя возьмет? - с открытой издевкой произносит, жадно присасываясь к «спасительной»жидкости.

-Тебя же кто-то взял полы мыть! - не выдержав, язвлю в ответ. -Вот и я, если надо будет, тоже пойду в уборщицы!

Не дождавшись ответа матери, сбегаю в другую комнату. В ту, которая когда-то была моей. Вот только за несколько лет она превратилась в убогое пристанище. Похоже, с самого моего отъезда мама ни разу здесь не убиралась.

Хоть это и мой родной дом, чувствую я себя здесь жутко неуютно. И дело даже не в пыли и грязи, а в воспоминаниях. Мой родной отец ушел, когда мне не было еще и двух лет, поэтому я его совсем не помню. Мама, не сумев пережить его уход, с того самого момента начала беспробудно пить. Все детство я, можно сказать, была предоставлена самой себе.

-Ладно, Ань, не злись на меня, - мама заглянула ко мне в комнату. -Осваивайся тут пока, а я пошла на работу. Через два часа вернусь, - голос, как и выражение ее лица смягчается. Молча киваю, потому как завязывать очередной разговор вовсе не хочется.

Когда за мамой захлопывается дверь, решаю заняться уборкой. Это немного отвлечет меня и всякие плохие мысли перестанут лезть в голову. Например о том, как там Рома? Узнал ли уже о моем уходе? Как он отреагирует на это? Станет ли меня искать и пытаться вернуть обратно? Все эти вопросы, словно рой пчел, настойчиво жужжат в голове. Даже если и найдет… Я все равно его не прощу! Я не стану жить с изменщиком! Чтобы перестать думать о муже, точнее, в скором времени бывшем муже, я нахожу старенькое радио и включаю его. Да, я приняла решение подать на развод. И сделаю это завтра же.