- Хорошо. Ир, а что теперь будет?

6. Глава 3

- Тим, ты же взрослый уже. Сам не догадываешься?

- Ты на развод подашь? – в его голосе столько грусти, что мне как-то не по себе становится.

Я смотрю в глаза Тимофея и вижу в них… боль?

Чёрт.

Я не думала, что пасынок так ко мне привязался за эти годы. Когда он приходил к нам с Женей, мы всегда хорошо общались, я даже на приставке с ним играла. Да и в баскетбол на заднем дворе гоняли.

- Может, у них там ничего? – с надеждой спрашивает он. – Может, он какие-то документы привёз…

Я грустно качаю головой. Понимаю желание Тимофея найти какое-то нормальное объяснение нахождению отца в квартире бывшей жены, но такого объяснения нет.

- Хочешь, я поднимусь, проверю, что они там делают, позвоню тебе сразу? – вдруг предлагает Тимофей.

- Тим, они здесь уже полчаса примерно. Ты если и поднимешься, то… уже будет поздно.

Не говорю вслух, что дело будет сделано. Учитывая, как побежал в подъезд Женя, в его планах была стремительная атака на тело Людмилы.

Фу, Господи, не хочу об этом думать.

- Может…

- Тим, - я останавливаю парня и достаю телефон.

Снова набираю мужу. Ставлю на громкую связь. Гудки идут. Ответа нет. Сброс.

- Вот видишь. О, можно ещё кое-что попробовать.

Я пишу сообщение:

«Жень, у нас двери в доме открыты. Там внутри кто-то ходит. Мне страшно заходить»

«Вызови полицию», - прилетает ответ через пять секунд.

- Он сейчас спустится, вот увидишь! – уверенно говорит Тимофей.

Да только мы сидим в машине минуту, две, пять, десять, а Женя не спешит на помощь любимой жене. Тим сжимает кулаки до хруста.

- Сука, - цедит он сквозь зубы.

- Тим, не надо так. Он – твой отец. Она – мама. Такое случается, что бывшие сходятся.

- Ир, что ты говоришь? – взрывается Тим. – Он тебя предал! Ты понимаешь? За что он с тобой так? Кто-кто, а ты точно не заслуживаешь!

- Тим.

Его искренние эмоции, его обида за меня в секунду пробивают броню, которой я успела обрасти, чтобы не сорваться в истерику. Тим сгребает меня в свои объятия и гладит по волосам, а я даже не понимаю, что уже рыдаю.

- Поплачь, - мягко говорит он. – Станет немного легче. И прости.

- Тебе не за что извиняться.

- Есть. Я не заметил, что они начали снова мутить. Я должен был тебя предупредить, чтобы уберечь от этого дерьма.

- Это дерьмо всё равно случилось бы.

- Но ты была бы морально к этому готова. А сейчас ты разбита.

- Я себя соберу обратно, - заявляю и отклоняюсь, смахивая слёзы с щёк.

- Я даже не сомневаюсь, - с улыбкой отвечает Тимофей и протягивает свой платок. – У тебя сопельки потекли. Ща по губе потекут, невкусно же.

- Ой, дурак, - тихо смеюсь я, но под носом вытираю. – У меня к тебе просьба.

- Какая?

- Не говори отцу, что я тебя забирала. Хочу немного его разыграть.

- Что ты задумала?

- Так, ограбление же.

Я подмигиваю Тимуру, и он хищно улыбается.

- Ух ты… - тянет он.

- Я тебе позвоню на днях с чужого номера. Не прозевай.

- Примотаю телефон к уху.

Я целую Тимофея на прощание и резко стартую с парковки. До дома доезжаю за полчаса. Надеюсь, Людочка придержит моего благоверного подольше у себя под крылом.

Первым делом я собираю спортивную сумку с необходимыми вещами на пару дней. Как удачно, что впереди выходные. Не нужно никого предупреждать, что меня не будет. Никого не нужно просить меня подстраховать. Идеально всё сложилось. Лично для меня.

А дальше я импровизирую. Раскидываю некоторые вещи по полу, выворачиваю ящики в комодах, моём туалетном столике, в кабинете Жене разбрасываю бумаги, на кухне бью немного посуды.

Думаю, достаточно.

Переодевшись в лёгкий сарафан, выхожу из дома, прихватив с собой старый мобильный телефон с номером, которым пользуюсь крайне редко. О нём Женя не знает, что мне только на руку. С этого телефона вызываю такси к дому соседей в конце улицы.