9. 9. Или ужину быть?

Мы не сразу, но приходим в себя. Он поднимается с меня и еще долго смотрит на меня, порочно разложенную на столе. Облизывается.

Я же встать не могу. Спину заклинило, кажется. Он не оставляет меня в моей маленькой беде и, смеясь, подтягивает меня за руки. Поцеловав напоследок, отходит, весьма обыденно сняв и выкинув презерватив. Поднял с пола часть одежды. Надел трусы на себя под моим пристальным разглядыванием. Не смущается вообще. А я оторваться не могу, не веря себе. Он надевает на меня свою футболку, помогая, как ребенку, просунуть руки в рукава.

Футболка на нем сидит, как модный оверсайз. На мне просто как мешок или балахон. Но пахнет им. Да и не сползает ничего. Надо бы домой возвращаться, а я мужиком восхищаюсь и одеждой его.

— Ань, ты голодная, наверное?

Я кивнула раньше, чем подумала над ответом на его вопрос.

Голодная и еще какая! Наверное, он догадался, раз я пыталась добиться еды от его микроволновки. Он помогает мне слезть и усаживает на удобный стул за большим черным столом, на котором мы только что утолили голод другого характера.

Он достает бутылку красного вина из какого-то шкафчика. Ну фокусник, честное слово! Ставит бокалы передо мной.

— Не пойми меня неправильно. Я в восторге от тебя и от всего, что сейчас произошло, — мой сосед с абсолютно довольным лицом распечатывает и открывает бутылку, разливает вино по бокалам, один берет с собой и возвращается к готовке. Нервничаю. Я и так не понимаю, как я оказалась такой распутницей. Мне ужасно стыдно и хочется сбежать, а он смотрит на меня, ласкает взглядом и улыбается. Чертяга! — Как так получилось, что ты оказалась у меня на кухне?

— Это длинная история, — пытаюсь отмазаться от него и свалить поскорее в закат, но божественный запах его кулинарых изысков заставляет меня усидеть на месте и послушно ждать.

— У нас есть время, — подмигивает мне.

А вам когда-нибудь готовил ужин мужик с кубиками на животе, прикрытым фартуком?

Вот мне — ни разу. Я щиплю себя за руку, в надежде проснуться, хотя, кажется, испытала сполна ощущений, которые вряд ли бы случились со мной во сне.

— Мне нужно было разогреть еду, — мямлю я.

Он вскидывает брови и ворчит:

— Это не еда. Потерпи, Анечка. Сейчас я приготовлю поесть. Так что там с разогреванием?

С разогреванием все хорошо. На десять баллов из десяти. Только вот мой желудок в корне с этим не согласен.

— Мой бывший муж забрал свою микроволновку, пока меня не было дома.

— Бывший? — уточняет он. Кажется, из моего рассказа он пытается выделить главное для себя. Я киваю, а он снова хмыкает довольно. — И ты пришла домой с готовой бадягой вместо еды, хотела разогреть, но микроволновки не оказалось, так?

Почему-то от него это звучало с сарказмом и немного обидно. Как будто я готовить не умею. Я, между прочим, обалденно готовлю! Но доказывать ничего не стану. Кулинарные секреты останутся при мне, а то мало ли, спугну этого магического готовящего мужика, и он исчезнет как только часы двенадцать пробьют. Не так уж и долго ждать!!

— Угу. Пришла к тебе, увидела микроволновку и осталась, — поддакиваю я, а губы сами по себе в улыбке растягиваются. Может, потому что я смотрела на восхитительную задницу в трусах? Кончики бантика серого фартука забавно смотрелись на его сочных ягодицах, закрытых черными трусами. Кстати, а где мои трусы? Я что-то не помню, как он снимал их с меня…

— Значит, твоему появлению я обязан микроволновке, да? — игриво злится, переворачивая что-то вкусное и мясное в сковороде лопаткой. — Если бы не она, то мы бы так никогда не заговорили?