Отворачиваюсь от мужа к окну со своей стороны. Наблюдаю за сменяющимся пейзажем за окном. Не знаю, сколько проходит времени, но я успеваю немного расслабиться, когда слышу:

— Что ты делала в кофейне с Артемом? — хоть голос мужа звучит спокойно, но я все равно улавливаю в нем требовательные нотки.

— Сидела, — отвечаю, закатывая глаза.

— Леся-я-я… — тянет он, и я не выдерживаю.

Резко поворачиваюсь к нему.

— Да, какая разница? — впиваюсь взглядом в профиль мужа. — Какая разница, Денис?! Разве тебе есть дело до меня? Или до моих чувств? Или до того, чем я занимаюсь? Я же просто приложение к тебе, коврик, о который можно вытирать ноги! Если бы ты с самого начала сказал, что тебе нужна именно покорная, проглатывающая все обиды, женушка, то я бы ни за что не согласилась выйти за тебя!

Замолкаю.

Тишину в салоне разрывает только наше дыхание: мое — громкое, прерывистое, Дениса — размеренное. Складывается впечатление, что моя мини-тирада совсем не тронула каменное сердце и выжженную душу мужа.

Обида жжет глаза, но я не даю слезам пролиться. Смотрю на мужа, надеясь, что он все-таки что-то скажет в ответ, объяснит, но вместо желаемого слышу:

— Леся, ответь на вопрос.

Истерический смешок вырывается из меня. Отпускаю ручки сумки, прикрываю лицо руками.

— Разговаривала я с ним, — прохожусь языком по пересохшим губа. — Просто разговаривала. Встретила на улице, пока шла куда глядят глаза, — руки падают на колени. — Артем преградил мне путь, пригласил в кофейню, чтобы рассказать интересную историю.

— Что же он рассказал? — настороженно спрашивает муж.

Кошусь на него.

Чуть склоняю голову набок.

Он же сам начал этот разговор…

— Что ты был женат, и у тебя был ребенок. Что они погибли, — на мгновение замолкаю, но через мгновение прихожу к выводу, что если уже начала, то нужно продолжать. — А еще сказал, что их гибель — это твоя вина!

Денис бросает на меня яростный взгляд. Стискивает руль до побеления костяшек. Резко выворачивает его. Останавливается у обочины, включает аварийку. Поворачивается ко мне. Впивается в меня пылающим взглядом.

— Моя? Моя?! Не я был за рулем той машины, которая сбила их насмерть, — выплевывает. — За рулем был твой отец! — жестко ухмыляется. — А рядом сидела твоя мать!