Точнее, пытаюсь. Марат молниеносно перехватывает мою ладонь. Крепко сжимает запястье. Он тормозит прямо возле его лица.

Кончиками пальцев задеваю жёсткую щетину.

Часто моргаю, избавляюсь от злых слёз.

Внутри всё обрушивается. Ранит. Слова мужа ужасные! Несправедливые, поэтому ещё сильнее обижают.

Я сжимаю челюсть. Аж зубная эмаль скрипит. Лишь бы не показать Марату, как это больно. Неприятно.

Муж никогда не использовал такие оскорбления. Злые несправедливые слова. Подумать обо мне такое...

- Не смей такого говорить! - я шиплю. - Я никогда... Ты не можешь меня в таком обвинять.

- А ты не давай поводов для таких мыслей, - муж отталкивает мою руку. - Ты сейчас воевать со мной пытаешься, Ясмин. А это глупая затея.

- Почему?

- Во-первых, не вытянешь. Во-вторых, я с девушками предпочитаю не воевать. Тогда быстро в них перестаёшь видеть женщину, только соперника. И никакого брака здесь не останется.

- Чудесно. Именно то, что мне нужно.

Марату хватает одного взгляда, чтобы я осеклась. Замолкаю, отвернувшись. Я не хочу нарываться постоянно.

У моей смелости тоже есть пределы. И муж в чём-то прав. Сейчас я просто включаю бунт. Как подросток.

Вместо того чтобы обдумать всё спокойно.

Но есть одна проблема. Когда эмоции вырываются - их очень сложно загнать обратно.

Как ящик Пандоры. Попробуй поймай.

Вот и у меня не получаются.

Слова, миновав разум, срываются с языка:

- А если да? Если мне кто-то другой понравился, Марат? Если я тебя разлюбила? Тогда ты дашь мне развод?

8. Глава 8

Марат ничего не отвечает. До дома мы едем молча. По лицу вижу - мой вариант мужчине не понравился.

Он хочет что-то сказать. Я понимаю по тому, как дёргается уголок губ. За столько лет я выучила мужа. Все его повадки.

Про изменщика упустила красный флаг. Но в остальном хорошо знаю мужа. Считываю его эмоции.

Почему же Марат молчит? Не давит дальше. Хоть бы махром угрожал, как раньше. А тишина заставляет нервничать.

Мне на тот махр... Да плевать!

Пфф, я без него обойдусь. Будет сложно, но я смогу. Руки-ноги на месте. Буду работать и совмещать с обучением.

У моих подруг это получается. Чем я хуже? Махр бы облегчил жизнь, конечно. Но превращать его в рычаг давления я не позволю.

- Эй! - я возмущаюсь. Марат забирает у меня сумочку. - Что ты делаешь?

- Это, Ясь, страховка, - произносит муж. - Чтобы не ловить тебя по подворотням ночью.

Я морщусь. А ведь такая мысль мелькала. Просто рвануть подальше от Марата. Я не обязана ночевать с ним.

Я останавливаю себе. Напоминаю, что не подросток. Нужно хоть немного думать. У меня есть шанс обсудить развод. Марат обещал.

Каждый шаг я делаю с трудом. Очень страшно возвращаться в квартиру. Там дочь моего мужа! Чужая дочь!

Сложно. Будто кто-то свинец залил в мышцы. Я едва двигаюсь. А после, сцепив зубы, резко залетаю в квартиру. Я должна быть сильной.

- Ох, вы вернулись, - навстречу выходит женщина.

Я так понимаю, что это няня. Причём мне кажется, что где-то я её видела. Мельком, не придала значения. Но лицо смутно знакомое.

- Всё хорошо. Она поела, - отчитывается женщина. Мне. - Спит крепко. Хотя лучше бы вам...

- Марат, - зову мужа. - Для тебя лекция.

Я ухожу под растерянный взгляд няни. Уже в спальне снимаю пальто. Я обессиленно падаю на кровать.

Будто в омут воспоминаний падаю. Мы здесь были счастливы. Я была!

Засыпала в объятиях Марата. Любила его. Тысячу вечером мы целовались перед сном.

Ещё вчера я здесь засыпала и была счастлива.

Так. Хватит жалости.

Я отталкиваюсь от матраса. Поднимаюсь. Не хочу я здесь спать. Лучше проведу эту ночь в гостевой.