Я сталкиваюсь взглядом с кофейными глазами мужа.

Ох.

Мы долю секунды смотрим друг на друга. За это время на лице Марата сменяются миллион эмоций.

Раздражение. Беспокойство. Злость. Бешенство. Страх?

Я упираюсь ступнями в стену. Пытаюсь быстро спуститься. Я успею убежать! Обязана.

Но лишь немного опускаюсь. Только от подоконника отдаляюсь. Как меня рывком затягивают обратно.

Горячие пальцы мужа обжигают. Он хватает меня за руки, потом за плечи. Втягивает обратно в дом.

Марат покачивается. Вместе со мной падает на пол. Но даже тогда не отпускает. Я заваливаюсь на него.

- Ты с ума сошла?! - орёт он. Хватает меня сильнее. - Жизнь не дорога? Ты мозгами не умеешь пользоваться?! Идиотка.

- Прекрати меня оскорблять! - я вскрикиваю с обидой. - Ты не имеешь права. Я делаю что хочу.

- Со второго этажа прыгать - это только идиотка сделает!

- Я не прыгала. У меня страховка была.

Муж часто дышит. Ведёт головой, как будто в себя приходит. Осмысленным взглядом смотрит на меня.

Сжимает челюсть, увидев на мне простынь. Медленно разжимает хватку. Я тут же отодвигаюсь от Марата.

- Всё равно идиотка, - бросает он зло. - Зачем жизнью рисковать? Ткань легко рвётся.

- Сам сказал. Второй этаж. Я бы не убилась.

Марат качает головой. Ещё раз осматривает меня. Мне кажется, или у него пальцы подрагивают?

Испугался? Правда? Из-за меня?

Можно подумать, другую няню своему приблудышу не найдёт!

Я никогда не видела мужа таким. Побледневшим, дрожащим от гнева. Будто меня придушить хочет.

Впервые такой. А я ведь сковородкой его треснула.

- Трындец, Ясь, - он проводит ладонью по волосам. - Ты захотела меня в гроб отправить с сердечным приступом? На всё пойдёшь, чтобы развестись?

- Ты что такое говоришь?! - я возмущаюсь. Как он мог такое подумать?

- А. Или так махр не хотела отдавать? Вдове не надо.

- Прекрати! Ты не смеешь такого говорить! И... О.

Я обрываюсь. Понимаю, что Марат так шутит. Отодвигаюсь от него. Прислоняюсь лопатками к горячей батарее.

Мне жарко и холодно одновременно. Кожу щиплет. Я отвязываю от себя скрученный пододеяльник.

Всё равно больше не сбегу.

- Что ты делала? - спрашивает муж. - Зачем в окно полезла?

- Потому что к тебе не вернусь! - отвечаю я воинственно.

- Ясно. Начерта тогда отцу соврала?

- Я не врала. Не врала! Я только правду сказала.

Я часто дышу. На меня накатывает гнев и обида. Плещутся внутри кислотой. Марат снова играет с фактами?

Решил, что будет притворяться до конца? Мол, дочь не его, подбросили и всё. А я сама себе придумала историю.

Почему я не видела этого раньше? Каким жестоким может быть Марат. Притворяться, играть. Использовать всё ради своей

Не видела?

Или просто носила очки влюблённой дурочки?

- Али Дамирович сказал, что ты передумала, - объясняет муж. - Позвонил и попросил тебя забрать. Я приехал. Не ожидал, что ты будешь из окна прыгать.

- Я не прыгала! - спорю я. - У меня всё было под контролем.

- Зачем ты вообще это сделала? Хотела сбежать эффектно?

- Потому что меня закрыли! И по-другому не получалось. Думаешь, мне нравится это? Рисковать здоровьем? Но ты сам меня в эту позицию загнал. Из-за тебя всё. Почему ты не можешь просто со мной развестись? Зачем я тебе вообще?!

Я второй раз задаю этот вопрос. И второй раз Марат молчит.

Всевышний, мы пять лет прожили вместе! Неужели совсем ничего стоящего не было, чтобы Марат вспомнил?

- Мне с тобой хорошо, Ясь, - выдыхает муж. - Правда, хорошо. Спокойно, тихо.

- Удобно, - фыркаю я. Глушу острую боль внутри.

- Удобно, да. И уютно. Я никого не могу представить в роли моей жены. Только тебя.