Беру себе большой стакан капучино, булочку и за перекусом начинаю листать свою фото-галерею в телефоне. У меня почти нет ни одного снимка со мной ─ только вместе с Никитой.

На каждой фотографии мы такие счастливые! Улыбаемся, целуемся… Даже не верится, что теперь эта жизнь осталась в прошлом.

Одну за другой отправляю фотографии в корзину. Я ведь знаю себя. Если не уберу все эти воспоминания, то постоянно буду просматривать все это, ностальгировать и страдать. Лучше уж сразу уберечь себя от такого соблазна.

Но одно фото я так и не решаюсь удалить ─ фото с нашей свадьбы. Не хватает у меня силы воли полностью оборвать связь с прошлым, не могу! Хотя бы одну крупицу оставлю.

В одиночестве время тянется бесконечно долго. Заняться нечем, и я просто бесцельно наблюдаю за людьми.

Что мне делать, когда я приеду в родной город? Зарплаты там и так мизерные, не говоря уже о том, что без опыта меня мало кто возьмет.

Может, и правда, открыть какое-то свое дело, как предложил Никита? Черт, снова все мысли сходятся к нему. Да сколько можно-то?!

А, может, зря я уезжаю? Можно ведь остаться в Москве. Найти какую-нибудь работу по образованию, поселиться где-нибудь на окраине, где жилье подешевле. А заодно там я не буду попадаться на глаза ни Никите, не той мерзавке, которая обвинила меня в том, чего я не делала.

Хотя нет, лучше домой. Возможно, в родных стенах мне станет легче, и мама будет рядом. А позже, если так и не передумаю, то вернусь сюда.

Мои мысли прерывает звонок на мобильный с неизвестного номера. Наверное, очередной спам с рекламным предложением. Но трубку все же беру:

─ Слушаю.

─ Варвара Чернова? ─ раздается женский голос в трубке.

─ Да, ─ протягиваю я.

─ Вас беспокоят из городской больницы №31. К нам доставили Чернова Никиту после аварии, а вы указаны у него…

Сердце колотится в груди, в ушах шумит, а слова женщины смазываются в неразборчивую кашу, которую я просто не в состоянии сейчас переварить.

─ Алло! Варвара, вы меня слышите? ─ громкий голос из трубки возвращает меня из полуобморочного состояния в реальность.

─ Что с ним? ─ задыхаясь от волнения, спрашиваю я.

─ На все ваши вопросы может ответить только врач. Если не можете приехать, то запишите его номер, я продиктую.

─ Нет, не нужно. Я скоро буду, ─ бросаю в ответ и на ватных ногах бегу к выхожу из вокзала.

Нахожу такси, сажусь на заднее сидение и еду в больницу. В глазах стоят слезы, а я даже не моргаю и смотрю в окно.

Это все моя вина. Я ведь видела, что он пил, но предпочла поверить, что это было лекарство, как и сказал Никита. Наверняка из-за этого он и попал в аварию! А я ведь могла это предотвратить, настоять на том, что меня не нужно никуда везти. В конце концов, могла согласиться на дурацкий ужин, задержаться в доме! Кто знает, может, тогда бы все и обошлось?

Нет, конечно, я понимаю, что он виноват сам, если додумался сесть за руль в нетрезвом виде. Но при этом не знаю, как перестать винить себя за то, что допустила это. Предпочла поверить его словам, лишь бы поскорее испытать хоть какое-то облегчение, которое на деле так и не пришло.

А теперь просто не нахожу себе места. С даже не знаю, что с Никитой. Насколько ситуация серьезная? А если он умрет? Я ведь сума сойду! Буду винить себя до конца дней! Боже, хоть бы все обошлось, пожалуйста!

В пути мы уже битый час, а даже половины не проехали. Снег валит стеной, кругом пробки. Я же поседею от неизвестности, пока доберусь до больницы!

Дура. Надо было мне записать номер врача и сразу узнать обо всем. А не заставлять себя сидеть на иголках. Но кто же знал, что дорога окажется такой долгой?