— Постараюсь… — тихо отвечает он, поднимая стекло.

4. Глава 4

—  У меня ноги замерзли, - первая нарушаю десятиминутную тишину, повисшую в охлажденном салоне комфортабельного “Вольво”.

Разглядываю проносящиеся за окном пейзажи, щурясь от яркого солнца, которое просто поджаривает гладкий идеальный асфальт.

— Так нормально? — быстро выбросив руку, мой шофер регулирует работу климат-контроля, не отрывая глаз от узкой двухполосной дороги, которая все время петляет то вправо, то влево.

С непривычки меня саму немного ведет, не думаю, что рискнула бы сесть здесь за руль.

Поток холодного воздуха, обдувающий мои кеды, меняет направление и теперь бьет прямо мне в лицо, но по ногам все равно ползут мурашки и перекидываются на грудь. На мне нет лифчика, и это опять становится очевидным.

— Долго нам ехать? — спрашиваю деловым тоном, продолжая смотреть в окно и ни на минуту не забывая о том, что вчера он заставил меня вскарабкаться на свой мопед, хотя совершенно спокойно мог выгнать из гаража машину.

— Тридцать минут, плюс-минус, — тут же получаю ответ. 

— Это что, порт? — смотрю на маячащую внизу бухту и лес мачт у причалов.

С высоты яхты выглядят, как игрушки.

— Гавань, — отвечает тихо. — Хочешь посмотреть?

Поворачиваю к нему голову. Сам он смотрит вперед, крепко сжимая руль обеими руками. Его колени широко разведены и белые нейлоновые шорты натянулись на каменном бедре, обрисовывая тренированные выпуклые мышцы. Над его коленями они сложились в выпирающие треугольники. Его тело — это одни сплошные мышцы, которые совсем не бросаются в глаза. По крайней мере до тех пор, пока он не снимает футболку. Кошусь на край шорт, из под которых выглядывает остроконечный кусок какого-то большого тату. Это сбивает меня с мысли, потому что я вдруг очень сильно захотела узнать, что там изображено полностью. 

— Нет… В другой раз, — быстро отворачиваюсь к окну, цепляясь взглядом за полоску песчаного пляжа, усыпанного людьми. — Очень жарко, как вы тут живете?

— Ко всему можно привыкнуть, — философски отвечает мой собеседник.

Хм…

Сложив на груди руки, с удовольствием рушу его позицию: 

— Не ко всему. Нельзя привыкнуть, например, к… отсутствию воздуха.

Бросив на меня быстрый взгляд через стекла своих очков, снова смотрит вперед, медленно замечая:

— Воздух — это жизненно важный ресурс. К его отсутствию привыкать не нужно, иначе ты покойник. 

— Может хочешь поговорить на эту тему? — фыркаю, забрасывая ногу на ногу. — Подискутировать?

Пожимает широким плечом. Просто поразительный энтузиазм. 

— Сколько тебе лет? — поглядываю на его серьезное лицо. — По ощущениям лет шестьдесят.

— Мне двадцать, — еле заметно улыбается Федор Немцев. —  Как и тебе.

Выходит, за ужином он не был глухонемым, а только притворялся.

— Откуда ты родом? — снисхожу, раз он не прочь поболтать.

Чтобы ответить на этот вопрос, ему требуется несколько секунд на раздумья, после чего он заявляет:

— Ты таких мест не знаешь.

Закатываю глаза.

— Я много чего знаю, — уверяю, приподнимая бровь. — Хочешь проверить?

— В другой раз, — выруливает на парковку перед большим торговым центром, который с виду ничем не отличается от какого-нибудь районного ТЦ где-нибудь в Чертаново. 

На стоянке такое скудное количество машин, будто все жители округи вымерли в результате нападения зомби. Я впервые на Кипре, но сейчас прямо на ходу усваиваю кое-какие принципы местной жизни: в это время суток из дома высовываются только самоубийцы.

Выйдя из машины, быстро идем к стеклянной вращающейся двери, и я еле поспеваю за широкими шагами своего попутчика, который, щелкнув брелоком, блокирует машину, не оглядываясь, и кладет его в карман своих шорт.