— Ключи? — как-то заторможенно реагирую.

— Да. Они, наверное, в вашем кабинете, то есть, в кабинете вашего отца. Вы бы не могли их поискать?

Ох, мышка… я много чего могу. Очень много. И мне просто пипец как не терпится показать тебе все мои умения.

— Эм… Алексей Игнатьевич? — ей приходится еще трижды повторить мое имя, чтобы вывести из транса, в который завели мысли об умениях и главное, об их непосредственной демонстрации мышке.

— Конечно, — киваю я. — Сейчас поищу.

Она смотрит на меня с такой надеждой, что на пару секунд я даже сомневаюсь — не взыграет ли моя совесть. Но все-таки нет, стоит мне закрыть за собой дверь в кабинет, она трусливо отступает под натиском либидо. Гардеробная — это, конечно, хорошо… Но ведь моя одежда лучше, мышка. Гораздо лучше. По крайней мере, на тебе.

Спустя пару минут имитации бурной поисковой деятельности в кабинете, я выхожу к ней и пытаясь изобразить всю вселенскую скорбь на лице, констатирую:

— Ключей нигде нет.

— Как это? — удивляется она и тут же предполагает: — Может, они у Сонечки в столе? Вы бы не могли проверить?

На этот раз мне приходится более активно имитировать поиски, часть стола видна из дверей студии, на пороге которой так и стоит мышка. Чего я только не нахожу у секретарши — от предметов женской гигиены до пачки из-под пончиков, которая каким-то образом уживается в одном ящике с тоненькой брошюрой о правильном и здоровом питании.

Но в итоге я все равно развожу руками и сообщаю Марьяне, что ключей здесь нет.

— Что же мне делать? — едва не плача, спрашивает она. — Как же я поеду домой?

— Ну вот так и езжай, — предлагаю ей, кивая на свою кофту и тут же благородно добавляю: — Общественным транспортом в таком виде, конечно, лучше не пользоваться, но так и быть, я тебя отвезу.

11. Глава 11 Марьяна

— Я, наверное, лучше такси вызову, — предлагаю я и зачем-то пячусь назад, обратно в студию. Кулаков меня пугает. Он и в обычное-то время выглядит устрашающе, а сейчас и подавно: глаза блестят, дышит как-то тяжело и несмотря на то что даже не шевелится в данный момент, что-то мне подсказывает, что стоит мне дернуться в сторону — он тут же кинется следом. Снова меня не покидает ощущение, что я имею дело не с человеком, а с какой-то зверюгой. Хищником на охоте.

— Голожопая в такси? — он с ухмылкой приподнимает брови. — Захотелось приключений на одно место? То самое, которое голое…

От этого беспардонного замечания я еще больше краснею, причем, не только лицом, но кажется, даже той самой частью тела, о которой идет речь. И он серьезно рассчитывает, что после этого я сяду в его авто?

— Таксист же не будет знать, что я… эм, что на мне нет белья, — мнусь я и уже про себя добавляю: “в отличие от вас”.

— Ну-ну, — хмыкает босс, скользя взглядом по моим голым ногам. — Ты в мужской кофте, мышка. Тут и к бабке ходить не надо, что у тебя там ничего нет.

— Таксист может подумать, что это кардиган унисекс, — упрямо возражаю

— Насчет уни не знаю, но о сексе он стопудово подумает. С тобой, ясен пень. Точно этого хочешь?

— Нет, — возмущаюсь я, — разумеется, нет!

— Тогда хорош ломаться и поехали. Время позднее.

— Ладно, — вздыхаю я и иду к своему столу за сумкой. Ее курьер, надеюсь, не увез по ошибке?

К счастью, сумка лежит там, где я ее и оставила. Правда, кроме кошелька, мобильного телефона и ключей от квартиры, там ничего нет.

Когда-то я читала, что французские женщины всегда носят в сумочке новую пару капроновых колготок, на случай если пойдет стрелка, и сейчас очень жалею, что не взяла себе такую привычку. Не уверена, что прозрачные капронки меня бы особо спасли в данной ситуации, но хоть немного уверенности бы точно придали.