- Лия – та самая девушка, о которой я тебе рассказывал. – Очень тихо отвечает Влад.

Эта новость так сильно шарашит Шевцова, что тот таращится на друга, беззвучно открывая и закрывая рот, как рыба, выброшенная на берег.

- Не может быть…

- Представь себе. – Макеев забирает куртку из рук гардеробщицы и идёт в мою сторону, заставив меня вытянуться по струнке. – Где твой номерок?

Я тушуюсь под тяжелым взглядом тёмно-карих глаз и пытаюсь собрать растекающиеся, как желе, мысли в кучку. Но вспомнить, где номерок, мне так и не удаётся.

- Он у меня. – Глухо раздаётся со стороны гардероба, и Дима несёт моё пальто. – Держи. – Накинув его мне на плечи, хмурый Шевцов, суёт руки в карманы брюк и, не произнеся больше ни слова, возвращается обратно в клуб.

А я… Я остаюсь наедине со своим кошмаром.

В горле пересыхает. В ушах стоит гул от силы тока крови по сосудам. Я молчу, старательно кутаясь в пальто, словно оно может меня спасти. Это глупо, но сейчас мне кажется, что я бы не отказалась от плаща невидимки…

Минута, во время которой он пристально меня рассматривает, пожирая глазами, или мечтая испепелить на месте, растягивается, ощущаясь адской вечностью.

Господи, за что мне это всё? Сбежала от одного предателя, чтобы попасть в лапы другого… М-да.

Меня охватывает меланхолия и вдруг становится так всё равно на происходящее. Видимо, организм устал жить в постоянном стрессе, наконец, включив защитный механизм – самосохранение нервной системы.

- Далеко живешь? – Спрашивает Влад, а его голос доносится до меня, как будто через вату.

Прежде чем ответить, я собираюсь с духом, стараясь не смотреть на Макеева. Так проще – представить, что его тут нет. Что это сон. Бред воспаленного сознания. А раз всё ненастоящее, то чего бояться?

- Нам не по пути, - бросаю бесцветным голосом и намереваюсь обойти мужчину, но он делает шаг вперёд, на мгновение опережая меня, и преграждает собой путь.

Я слышу небрежный, нервный смешок и рефлекторно поднимаю глаза, чтобы взглянуть на собеседника.

Зря я это сделала, но уже поздно сожалеть или сомневаться. Моя жизнь итак стремительно катится в Тартар… Как говорится: сгорел сарай, гори и хата.

Влад кажется бесчувственным камнем. Его лицо – застывшая ироничная маска. Но вот его глаза выдают все эмоции, которые он сейчас испытывает. А там – целый коктейль. Буря. Пламя. Правда, ледяное.

- Значит, вот, что ты думала, когда не дождалась меня, как обещала, начав встречаться с другим мужчиной? – Его голос сочится ядом. А до меня не сразу доходит смысл его слов.

С губ слетает:

- Ч-что?

А после происходит взрыв. Алкоголь в крови усиливает и обнажает эмоции, что прятались так глубоко. Так долго. Обида, боль и ненависть, как прорвавшийся гнойник, вытекают наружу, заставляя сжать руки в кулаки и прошипеть:

- Это я тебя не дождалась? Ты серьёзно? Совесть не мучает, Макеев? – произношу, прежде чем он снова откроет свой рот. А сама делаю шаг вперед, смотря на него исподлобья. – Проще винить кого-то другого в своей слабости и трусости, - выплёвываю, оказываясь к нему близко-близко.

Нас разделяют какие-то жалкие сантиметры, и меня мгновенно окутывает аромат мужского парфюма – терпкого, древесного, вперемешку с запахом сигарет. Он душит, заставляя резко выдохнуть и снова вдохнуть, чтобы хоть немного разбавить концентрацию запахов, поступивших в лёгкие.

- Трусость, говоришь? – Глухо вторит моему тону Влад. – О, да, Лия. Ты о ней знаешь больше, чем кто бы то ни было. – Он опускает голову так, что его дыхание, смешанное с недавно выпитым алкоголем, обдаёт моё лицо.