Когда церемония приветствия была окончена, я вернулась за свою парту. Первый урок было ознакомительным, мне предложили просто понаблюдать за процессом, чтобы определиться интересно мне это или нет.

Но сосредоточиться было сложно. Особенно учитывая обжигающие взгляды моего спасителя, от которых мороз пробегал по коже.

Но в целом мне всё понравилось. Оказалось, что рисовать при помощи стилуса и графического планшета куда интереснее, чем на бумаге. Когда занятие уже подходило к концу, я твёрдо решила, что запишусь на курсы. И нет, спаситель мой здесь совершенно не при чём. Кстати, что я его всё время спасителем называю? Надо узнать, как его зовут.

Одёрнув блузку и невесть зачем поправив причёску, я приблизилась к парню, который не спеша собирал вещи в рюкзак, переговариваясь со своим приятелем.

- Привет, - улыбнулась вежливо, - ты меня помнишь?

- Помню, конечно, - он усмехнулся, - девочка со странным именем. Беа-та.

Мне показалось, или в его голосе послышались упрёки? Будто бы он не очень рад меня видеть.

- А вот ты так и не успел назвать своего имени, - улыбка сползла с моего лица, а брови поползли к переносице.

- Тимур, - он с деланным безразличием пожал плечами, - Тимур Архаров.

Тимур, значит, Архаров. Стоп, неужели он внук Василия Архарова? Отец несколько раз упоминал это имя, вроде Архаров был его партнёром. В подробности я не вдавалась.

Не зря говорят – тесен мир. Что же, теперь мы хоть знакомы нормально.

Повисла долгая, неловкая пауза, и меня начало одолевать смущение, когда я исподтишка, будто провинившийся ребёнок, разглядывала Тимура. Сегодня на нём были простые синие джинсы, и чёрная футболка, которая выгодно подчёркивала контуры и мышцы его спортивного тела. Тёмно-русые волосы небрежно зачёсаны назад, во взгляде насмешливые огоньки. А глаза у него действительно необыкновенные, притягательные, как магниты.

Стоп, Беата.

Хватит пялиться. Что-то мои мысли совсем не в ту сторону повернули.

Блин, вот зачем я вообще к нему подошла? Он явно не стремится к общению. В его взгляде так и читался немой вопрос, мол, что тебе надо, девочка?

А я и сама не знаю, что. Хотела было попрощаться и уйти, но тут к разговору подключился приятель Тимура. Протянул мне руку и весело представился:

- Костян.

- Беата, - я пожала протянутую ладонь.

- Красивая, - оценил Костян и тут же покраснел, как варёный рак, - в смысле красивое. Имя.

- Я так и поняла, - я прикусила губу, чтобы не рассмеяться, старательно пряча смешинки в глазах.

Кажется, забавный парень, этот Костян. Ни чета своему надменному приятелю. Фигура правда не такая спортивная, да и ростом пониже. Волосы ярко-рыжие, лицо в веснушках, широкая улыбка до ушей… Человек-позитив, по-другому не скажешь.

- Так вы, ребята, знакомы? – с нескрываемым удивлением уточнил он, поочередно глядя то на меня, то на Тимура.

- Да, как-то так, - я кивнула, опустив глаза в пол. Вспоминать о ситуации в клубе не хотелось, поэтому я отделалась общими фразами, - Тимур меня… выручил. Я кстати, не успела тебя поблагодарить, - посмотрела на Архарова внимательным взглядом, - спасибо. Большое спасибо.

Он махнул рукой, намекая, что ему нет особого дела до моих благодарностей. А Костя заливисто хохотнул:

- Да, он такой, девушек в беде не бросает. Хмм…

Он на секунду задумался, с интересом взглянув на Тимура.

- Теперь понятно, почему тебе Олька по барабану.

В ответ Тимур прищурился и ледяным тоном ответил:

- Не вижу связи.

А я инстинктивно напряглась, услышав чужое женское имя. И кто такая Олька?!

Стоп, Беата.

Это не твоё дело.