— Тебя напрягает все это, да? Вот ответь, ты типа правильная или просто хочешь казаться такой в глазах других? — попыталась она залезть мне под кожу, еще не догадываясь, что это бесполезное занятие. У меня же под шкурой с недавних пор непробиваемая броня.

— Нет, я далеко не правильная. Просто у меня имеются планы на вечер. Я жду девяти часов и ухожу, — вновь посмотрела на часы, стрелки показывали без пяти минут девять.

— А что будет в девять?

— Генеральный выступит с поздравительной речью и даст старт на продолжение вечеринки в уже более неформальной обстановке. А там начнется полный трэш.

Я присмотрелась к сцене. На нее уже вышел ведущий в пиджаке с пайетками. С минуты на минуту он должен пригласить Русакова Дмитрия Борисовича — самую большую шишку компании, в которой я работаю уже почти год. Хороший дядька, но весьма требователен. Три месяца назад я чудом смогла урвать должность главного дизайнера. Если бы не Дмитрий Борисович, я бы так и осталась девочкой на побегушках. И именно из уважения к нему я все еще не ушла домой.

Не люблю я помпезные вечеринки. Не мое это. И вечерние наряды я тоже ненавижу.

Если бы не дресс-код, фиг бы я надела это жутко неудобное платье. Утонченное, черное, с длинным шлейфом и открытыми плечами, но оно было настолько узким, что не давало мне спокойно ходить, не говоря уже о том, чтобы беспрепятственно преодолеть лестницу. Проще было скатиться по ней на заднице, а вот вверх... верх только на лифте. Оно ужасно сковывало движения. Облепило меня со всех сторон так, что вздохнуть было нечем. Ни согнуться, ни разогнуться, словно швабру проглотила.

Короче, прогадала я с платьем, как всегда.

— Алён, смотри, кажется, кое-кто уже положил на тебя глаз, — прошептала Саша, навалившись грудью на край стола.

— Кто? — встрепенулась я и одернула себя от поправления прически.

— Весьма симпатичный шатен на девять часов. В темно-синем костюме, небесной рубашке и с бежевым галстуком, — точно описала она его.

Хм.

Чисто из любопытства я как бы невзначай повернула голову вправо. На девять часов сиротливо восседала наша бухгалтерша Марина Сергеевна. Тучная женщина, одетая в бордовый балахон, хлебала шампанское в прикуску с тарталетками и подпевала Ане Асти, играющей фоном. Никаких шатенов в темно-синем костюме и в помине не наблюдалось.

— Вот дура, я все напутала! Это у меня на девять часов, а у тебя, получается, на три, — самокритично поправилась Саша и наклоном головы указала в противоположную сторону.

А я почему-то уже ощущала на себе слева посторонний взгляд. Совершенно плотоядный. Хищный.

Я примерно представляла, кому могла принадлежать сильная мужская энергетика, электрическими импульсами добирающаяся до меня. Я прям чувствовала, как меня раздевали глазами. Оттого душно становилось. А еще это чертово платье, повторяющее каждую линию моего тела... блин.

Перевела ленивый взгляд в сторону, откуда буквально фонтанировала сексуальная энергия, и тотчас убедилась в своих догадках.

Хорошо знакомый мужчина сидел за соседним столиком с широко растравленными ногами. Одна его рука была заброшена на спинку стула. Длинными крепкими пальцами он удерживал бокал, наполненный виски. Мужчина с угольно черными глазами одарил меня теплой улыбкой, продемонстрировав очаровательные ямочки на гладко выбритых щеках. Он поднял бокал перед собой, что-то неразборчиво произнес, а затем осушил его до последней капли.

Я медленно кивнула ему в ответ, скривив рот в подобии улыбки, и быстро вернула взгляд на Сашу. А той уже не терпелось разузнать все о "симпатичном шатене".