"И каждый вечер так: в холодную постель 
С продрогшею душой, в надежде не проснуться, 
И снова легион непрошенных гостей 
Устраивает бал… Чтоб им в аду споткнуться! 
Нет, лучше уж в петлю. Нет, лучше уж любой, 
Какой-нибудь кретин, мерзавец, алкоголик,
О лишь бы, лишь бы Тень он заслонил собой 
И болью излечил — от той, последней боли… 
О, как безжалостно поют колокола, 
Как медленно зовут к последнему исходу, 
Но будешь жить и жить, и выплачешь дотла 
И страсть, и никому не нужную свободу…"

Становится жутко от прочитанных стихов. Сглатываю, и зачем-то вновь перечитываю жуткие строчки. Нет имени отправителя, нет контактов, ничего, кроме стихов, которые отражают мою душевную болезнь. В горле пересыхает и образуется ком, а я, как сумасшедшая, продолжаю вчитываться в отдельные строчки, чувствуя, как потеют ладони, а по спине бежит холодок. «В холодную постель с продрогшею душой». «В надежде не проснуться». В дверь стучат, и я вздрагиваю, подскочив на стуле.

- Да, входите! – быстро закрываю письмо, выходя из почты. Бред какой-то! Это просто совпадение. Кто-то ошибся адресатом. Разговариваю с вошедшим барменом, а самой не по себе. Не могу отойти от этих стихов. Они навязчиво засели в моей голове. Я прочла их пару раз, но, кажется, могу повторить в своей голове каждую строчку. Бармен что-то говорит о поставках алкоголя, я даже поддерживаю беседу, что-то отвечаю, а сама где-то далеко, в своих мыслях.

Выхожу из кафе и просто иду по центральной улице. Хочется развеяться, проветриться и выкинуть из головы навязчивые мысли. Захожу в торговый центр, брожу по отделам, рассматривая одежду, косметику, даже покупаю себе пару кремов и новые духи, которые мне буквально навязывает девушка-консультант. Она долго подбирает мне аромат, предлагая понюхать разные пробники, а я общаюсь с ней и делаю вид, что выбираю духи, только для того, чтобы чем-то себя занять. Выхожу из центра и направляюсь в любимый кафетерий, выпить латте и съесть десерт. Раньше я этого себе не позволяла. Не курила, не ела калорийные десерты, только по праздникам, а сейчас мне все равно. Моими маленькими радостями стали сигареты и сладости.

- Ника! Ника! – кто-то окрикивает меня, когда я перехожу дорогу. Оглядываюсь и вижу, как из такси выходит Ленка, жена Олега. Это наши с Марком друзья. Когда-то мы дружили парами, встречались по выходным, ездили на природу, однажды даже вместе отдыхали в Египте. Они весёлые ребята, и когда-то нам было весело вместе. Мы с Ленкой готовили ужины, пока наши мужья играли в нарды. Засиживались допоздна, играя в карты. А потом случился наш развод, и дружба сошла на нет. За последние два года я общалась с Леной только в социальных сетях, где она рассказывала мне, что Марк занялся бизнесом, открыв компанию по установке охранных систем и видеонаблюдения.

За последний год он неплохо поднялся и развил свою компанию, занимая свою нишу на этом рынке. Никогда не сомневалась, что у него все получится. Марк – неглупый мужчина, жаль, что уволился из органов, он всегда гордился службой – это было его призвание.

- Идёт, по сторонам не смотрит, а я уже горло сорвала, - усмехается Ленка, - куда торопишься?

- Да так, никуда, - улыбаюсь я, осматриваю цветущую Лену. Подмечаю, что она поправилась, а потом понимаю, что подруга беременна. – О Боже! Поздравляю! — искренне радуюсь я.

- Спасибо, - Ленка прикладывает руку к животу, начиная рассматривать меня. Нам сигналит такси, и подруга хватает меня за руку и тянет к машине.

- Поехали. У Олега сегодня день рождения. Все уже собрались в «Венеции».