Фарик оставил мне билет в двенадцатый ряд. Зал встретил его бурными аплодисментами. Боже, до чего ж он красив, а как сидит на нем фрак! Как здорово он держится, с достоинством и в то же время немного царственно. Молодец, Фарик! Оркестр у него звучит отменно! Не могу сказать, что Малер мой любимый композитор, но я наслаждалась! В антракте вышла в фойе. Надо же, ни одного знакомого лица. И довольно много странной публики. Не в меру расфуфыренные дамы, мужики такие, что им, по-моему, кроме «Мурки» вовек ничего не надо. Что они здесь делают? Зачем им Малер? Или дело не в Малере, а в том, что попасть на концерт Фархада Закирова считается престижным? Скорее всего. А он и вправду стал первоклассным дирижером. Когда он раскланивался и поднимал оркестр, очень пожилая дама рядом со мной шепнула своей подружке, тоже весьма немолодой:

– Танечка, ну до чего же он красив!

– Не стану спорить, Люся. Хорош! Но главное все-таки очень – талантлив!

– Ну, это само собой…

Аплодисменты еще звучали, а я уже выбралась из зала и пошла за кулисы. Там, как обычно, толпился народ. А Фарик, видимо, еще раз вышел на аплодисменты. Но вот и он, с букетом красных роз.

– Женька! – воскликнул он, сразу выхватив меня взглядом. – Женечка, дорогая моя, как я рад! – Он сунул мне в руки букет и расцеловался со мной. Люди вокруг недоумевали: что это за женщина, откуда взялась?

– Жень, подожди меня минут пятнадцать, я со всеми тут разберусь… – И он подмигнул мне, как подмигивал когда-то в юности. – У меня к тебе очень важное дело!

– Ладно, Фарик, подожду!

Ждать пришлось около получаса, но я никуда не торопилась.

– Простите, а вы кто? – спросила меня какая-то женщина лет пятидесяти.

– В каком смысле?

– Ну, вы… журналистка?

– Нет.

– Музыковед?

– Нет-нет.

– Вы его… знакомая?

В вопросе слышался подтекст: «Вы с ним спите?»

– Мы вместе когда-то учились.

– А! – Она утратила ко мне интерес. Кто она такая, меня не слишком занимало.

– Жень! Ты где раздевалась? – спросил Фарик, продолжая беседовать с каким-то старичком.

– В гардеробе. А что?

– Возьми ключи, синий «БМВ», номер 263, оденься и жди меня в машине, сама видишь, что тут…

Вот даже как! Мне доверяют синий «БМВ», про себя рассмеялась я. Помню, мы были тогда студентами, и парни наши мечтали о машинах… Кто-то непременно хотел «мерседес», кто-то «крайслер», а Фарик всегда хотел «БМВ». Он верен своим пристрастиям.

Я нашла синий «БМВ», открыла и села.

Будь Фарик певцом, меня бы сейчас растерзали его поклонницы, а дирижер все-таки куда более спокойная профессия. Я прождала минут десять. А вот и он!

– Женька, родная! Как я счастлив тебя видеть! – Он уже успел переодеться, а портплед с фраком аккуратно повесил на крючок. – Ну, поехали ужинать, я после концерта умираю с голоду! Ты изумительно выглядишь, Женька!

– Ты тоже, Фарик! Просто неотразим во фраке.

– А без фрака хуже? – засмеялся он.

– Без фрака тоже ничего! Как ты меня нашел?

– Прости ради бога, что не сам тебе позвонил, но твои координаты попали ко мне в последний момент…

– Да ерунда! Знаешь, я не слишком люблю Малера, но сегодня получила громадное удовольствие, ты что-то с ним такое сделал…

– Потому что я его безумно люблю!

– Это чувствуется. Короче, спасибо за чудный концерт. А куда мы едем?

– В одно хорошее местечко, где нам никто не помешает и где вкусно кормят!

– Ах, какой плов ты когда-то готовил!

– Вот пловом я тебя и накормлю!

– Собственного приготовления?

– Нет, что ты! Там плов в миллион раз лучше моего! Это ресторанчик одного моего родственника.

– Миллион лет не ела плова!