— Где успела удариться, Варвара Андреевна? — неожиданно интересуется Быков, не торопясь занять свой стул.

Проследив за его взглядом, я концентрируюсь на небольшом синяке, почти полностью скрытом краем платья. Если бы вырез был поменьше, то и вовсе не заметишь.

— Не помню.

Ложь. Потому что помню. Вернее — догадываюсь. Память очень живо рисует утренний инцидент у кирпичной стены в узком переулке, пока я опаздываю на работу.

Почему не признаюсь?

Опасаюсь задевать любую тему, которая будет содержать наличие Филатова-младшего в моём обществе.

— Стоит быть осторожнее, — прицокивает языком мой собеседник.

Смеряет меня ещё одним оценивающим взглядом, а после, к моему облегчению, наконец, усаживается и утыкается в меню, поданное официантом, чью речь я пропускаю мимо ушей, думая об одном несносном брюнете.

Следую примеру шефа...

В меню ресторана включены блюда французской, японской, средиземноморской и итальянской кухонь — эта информация выведена вместе с красивой гравюрой на первой страничке под кожаным переплётом. Пармская ветчина с дыней, террин из утки, тёплый салат с лососем или курицей, каре ягненка, различные роллы, фаршированный поросёнок или гусь, баранья ножка, карп специального копчения, индейка в винном уксусе... Блюда выглядят так, словно мы это купим для какой-нибудь гастрономической выставки, чтобы оптом выиграть все призовые места, а не ужинать будем. То, сколько это всё стоит — вообще лучше не вспоминать.

— Говорят, блюдо сегодняшнего вечера: дорадо на гриле. Обязательно попробуй, Варвара, — комментирует изучение информации мой сопровождающий. — Трюфели здесь тоже изумительны, — озвучивает за меня и выбор сладкого.

Просто киваю. Перелистываю к десертам.

— Пирожные, торты и трюфели с начинкой из ганаша здесь — от шеф-кондитера, всё изготавливается вручную, без консервантов и красителей, — с умным видом добавляет мужчина.

Честно говоря, мне не особо интересна степень полезности сладких блюд, как и то, кто их там делает, но снова киваю, покосившись на экран своего гаджета. Четыре минуты, как одиннадцатый час вечера. Филатовых до сих пор нет. Их нет и на шестой минуте начала одиннадцатого, а в мою голову закрадываются нехорошие сомнения. Нервно закусив губу, я оглядываюсь по сторонам в надежде, что они вот-вот войдут в зал. Хотя бы один из них, уже без разницы кто, даже если это будет только Глеб. Всё лучше, чем я — один на один с Быковым. Вдруг он вообще меня обманывает и никакого подписания договора не будет?! А ту чёрную тоненькую папку он оставляет на краю стола между нами для отвода моей бдительности… И это самое меньшее из всего того, что я успеваю напредставлять себе за последующие минуты, пока мой шеф продолжает изучать меню.  

— Прекрати елозить, как первоклассница, — замечает моё состояние исполнительный директор. — Раздражаешь.

Снова закусываю нижнюю губу. Прикрываю глаза. Плавно вдыхаю глубже. На этот раз, чтобы скрыть собственное раздражение. Конечно же, послушно притихаю. Но начальству и этого мало.

— Знаешь, почему я так спокоен?  — вальяжно откидывается на спинку кресла, уперевшись локтём в подлокотник и откладывает меню в сторону, окидывая меня сканирующим взглядом.

— Понятия не имею…

О чём вообще речь!

— Контракт с «Галеон» будет нашим в любом случае, — озвучивает неожиданным признанием Быков. — У Филатовых банально нет особого выбора. Мы для них — лучший вариант. На российском рынке ни одна компания не обеспечит им такие расценки и сроки поставок, — подмигивает мне добродушно. — Опаздывают, хотят, чтоб мы понервничали, — смотрит на свои наручные часы. — Но ничего. Придут. Мы подождём. Не гордые.