Сую голову под струю холодной воды в вонючем рабочем санузле, смотрю какое-то время на себя в зеркало. 

Кто ты, мужик? Я тебя не знаю.                                                                                    

Сломив силой экзистенциальную тоску ( красивое выражение, ага, у Даниной училки подхватил, она – мастер на такую хрень), навеянную паленым коньяком ( но тут, как говорится, дареному коню и так далее), провожу по мокрой морде пальцами. 

Нормально.                                                                                                                                    

Красавец.                                                                                                                                

Домой, спать.                                                                                                                                              

Может, Ленка блинчиков напекла.                                                                                                        

Я ей с утра намекал, кстати, что дядя ее блины уважает. 

Настроение прямо сразу улучшается. Может,  я просто голодный? И все беды от этого? 

Открываю дверь в квартиру, ожидая запаха блинов. 

А вот хер там.                                                                                                                                 

Пусто.                                                                                                                                     

Прохожу по комнатам.                                                                                                                

Похоже, племяшка из школы не приходила еще. Время шесть вечера, могла задержаться на каких-нибудь дополнительных. Или к подружке пойти. 

Недолго раздумываю, звонить или нет, решаю, что не стоит. Она – девочка самостоятельная, а я своими звонками еще и расстрою, что не доверяю. 

Нет, буду хорошим, лояльным дядей.                                                                                          

Может, тогда завтра и блинчиков дождусь. Со сметаной. 

Вдохновленный возможностью пожрать, лезу в холодильник. Вижу там то же, ч то и обычно. То есть, нихрена хорошего. 

Расстраиваюсь опять, варганю  бутер со страшной, двухнедельной давности колбасой, жую и  бухаюсь на диван.  Привычно лезу в соцсети, просматриваю ленту, фотки девчонок. 

Телека у меня нет, планшет и телефон полностью его заменяют. 

Какое-то время переписываюсь со знакомыми телочками, лениво прикидывая, может, к какой-то заскочить сегодня? Завтра у меня выходной, вполне можно и покувыркаться подольше. 

Пытаюсь подсчитать, сколько у меня не было секса, тут же припоминаю итоги своего последнего печального опыта, и то, как я бежал по лестнице вниз, опасаясь нападения розового облака. В животе становится холодно. 

Получил-таки психологическую травму, бляха муха! 

Мозг не помнит, защищается, а организм до сих пор в шоке! 

Надо срочно исправлять.                                                                                                                      

Надо с кем-то потрахаться.                                                                                                              

Перед глазами при этой мысли почему-то острые зеленущие глаза Злючки, ее милый носик и прядки волос, выбившиеся из-под шапки. Хорошая такая… С ней бы затусить… 

Организм тут же приходит в себя и всем своим поведением дает понять, что да, в верном направлении движемся. И Злючка – это как раз то, что требуется ему для лечения травмированного розовым леопардом либидо.