Мое обычное утро начинается со свежего кофе и свежего трупа, и это утро тоже не стало исключением.

Кофе – вот он, двойной капучино в высоком картонном стаканчике с моим небрежно начертанным именем стоит на капоте тачки. А вон и труп, валяется на асфальте, раскинув руки, а вокруг головы натекла уже целая лужа крови.

Картина маслом – престижный район, залитая солнцем улица, грузовик, воткнувшийся в стену здания, его водитель сидит на бордюре, опустив голову ниже колен. Патрульные уже отогнали зевак и натянули ленты, но у места преступления все равно не протолкнуться – судмедэксперты снуют вокруг со своими набитыми аппаратурой чемоданами, все осматривают и тщательно фотографируют, везде полно машин с мигалками и черных труповозок, коронеры снуют туда-сюда и выносят из подъезда все новые тела, как на конвейере. Для какого-нибудь гетто это привычная картина, там бойни чуть ли не каждую неделю происходят, но здесь такое в диковинку.

Мой напарник курил сигарету, держа полицейский планшет одной рукой. Он приехал минут на пять раньше меня, ведь ему не пришлось останавливаться, чтобы купить кофе нам обоим.

Я вручила ему его стакан – черный, крепкий, без сахара – и он с благодарностью кивнул.

– Сколько? – спросила я.

Он указал рукой на парня, лежащего на асфальте.

– Считая этого, девятнадцать.

– Кто он хотя бы такой?

– Питер Рейли. Кандидат в мэры города. Один из.

– Значит, у дела есть политическая подоплека?

– Не думаю, до выборов все-таки слишком далеко, а у него были не самые высокие шансы. Вот по осени нас наверняка ждет очередная волна политических убийств.

– Как обычно, – сказала я.

– Как обычно, – согласился он.

Кларку двести лет, он метачеловек и он бородат. Наверное, лучший напарник, что у меня был за все это время.

– Подожди-ка, – сказала я. – А это не тот самый Рейли…

– Тот самый, – подтвердил Кларк. – Глава этнической преступной группировки, кличка – Ирландец.

– Не очень изобретательно, – заметила я. – Учитывая, что он на самом деле ирландец.

– Таковы традиции, – объяснил Кларк. – Главного ирландца они всегда называют Ирландцем. Ну, с большой буквы. Его отец тоже был Ирландцем когда-то.

– А что случилось с его отцом?

– Нынешний Ирландец подослал к нему убийц.

– Вот этот парень? – я указала на труп.

– Ага.

– Высокие родственные отношения.

– Это тоже что-то вроде традиции, – сказал Кларк.

– Когда ты успел все это узнать? – поинтересовалась я. В городе несколько десятков этнических преступных группировок, и у каждой наверняка есть свои малоприятные обычаи.

– Я и сам наполовину ирландец, – сказал Кларк.

Я отхлебнула кофе. Кларк тоже.

– Причина смерти?

– Насколько я могу отсюда видеть, у парня проломлена голова, – сказал Кларк.

– Это я тоже вижу, – согласилась я. – А мнение судмедэксперта у тебя есть?

– Полагаю, оно на подходе, – сказал Кларк.

– А нельзя ли как-то его поторопить?

– Алан! – крикнул Кларк. – Сержант просит тебя поторопиться!

Так и я могу.

– Еще пару минут, – отозвался Алан откуда-то из-за грузовика.

– С водителем побеседовали? – спросила я.

– Да, – сказал Кларк. – Он в шоке и он не при делах.

– Тогда почему он до сих пор здесь?

– Ждет аварийного комиссара, – сказал Кларк. – Какие-то заморочки со страховкой.

– А саму машину кто-нибудь осмотрел?

– Да что там смотреть? – спросил Кларк. – Внезапный отказ тормозной системы. Такое бывает, Боб.

– И не такое бывает, – согласилась я. – Когда он последний раз проходил техобслуживание?

– На прошлой неделе. С машиной до сегодняшнего утра все было в порядке, Боб.

– Значит, это оно?