Я никогда не могла прочитать этого человека, ведь его высокомерие всегда бежит впереди, поэтому эту тормознутую реакцию я принимаю именно за брезгливость.

Это больно…

Больно, черт возьми…

В груди неприятно тянет и поэтому я горько усмехнувшись, врубаю свою внутреннюю стерву на максимум. Приближаю свои губы к его уху, и брызгаю яд

- Ты не заразишься этим, не переживай…

Голубые глаза, кружат по моему лицу, больше не выдавая ни одной эмоции, а меня внезапно шарахает в прошлое. В нашу предпоследнюю встречу, в которой он мне запретил с собой здороваться…

В тот миг я не умела управлять эмоциями и разревелась прямо на его глазах.

Женька только раздраженно выдохнул и в сто пятый раз мне напомнил, что у него есть девушка.

Красивая, богатая успешная, черт бы ее побрал, девушка.

Уж не знаю, из-за чего они в итоге расстались, но точно не из-за нашего брака.

Выдернув руку отворачиваюсь.

В моих глазах становится слишком много эмоций.

Во мне до сих пор сидит глупая, восемнадцатилетняя девочка, которая надеется, что ее муж однажды ее полюбит.

Глупости какие…

Ему всегда было на меня пофиг.

Всегда!

Больно прикусываю щеку, что бы не выдать слез.

Именно из-за этой тупой обиды, я выдавливаю из себя слова, которые наверняка звучат глупо. Но я хочу ему их вернуть.

- Помнится мне раньше нельзя было даже здороваться с тобой, а сейчас ты посмел меня коснуться… Надо же, Золотарёв…

- Когда рожаешь и…Где отец?

Вопрос шарахает по больной голове и от него внутри все коротит.

С силой сжимаю лопатку. Мне хочется куда-то спрятать эти разрушающие эмоции.

Внутри меня скулит псина, снаружи оскал гиены.

Этот зоопарк всего лишь психологическая защита.

«Ну точно не от тебя» вертится в моей голове, но вслух я лишь посылаю его на хер.

Я чувствую его дыхание на своих лопатках, которое постепенно удаляется.

Нет. Женя все еще здесь, просто он покинул мое личное пространство и я это ощущаю пронзительным холодом, который тут же окутывает мои внутренности.

«Уходи… Прошу тебя, у-хо-ди»… Умоляю его про себя.

Мне надо взять себя в руки и разработать стратегию.

Безопасник Золотарева сегодня застал меня в кулинарии, в которой я уже полгода продаю свои пироженные и торты.

Широкоплечий мужчина скептически осмотрел помещение и скучающим тоном доложил мне о том, что его величество Золотарев Евгений желает меня видеть.

Вот тут то Земля повернулась ко мне задницей.

Я чуть не рухнула на пол вместе с чизкейками, которые в то время выкладывала на витрину.

Благо он не видел меня в полный рост и поэтому его начальник сейчас так удивляется моему положению.

- Мы еще поговорим, Ксюша…- раздается голос за спиной.

Да проваливай ты уже ...

По моим щекам ползут слезы и я понимаю, что если сейчас произнесу хоть слово, мой голос будет дрожать и он это услышит, почувствует мою слабость и сломает. Как тогда.

Не оборачиваясь и не комментируя его слова вытягиваю средний палец и к своему счастью не получаю за это ничего.

Потому что пространство опустело.

К горлу подкатывают рыдания и когда слышу, как хлопает входная дверь я наконец-то выбрасываю лопатку и, выключив плиту зажимаю рот ладошкой.

«Да перестань ты страдать» - орет на меня внутренний голос моими интонациями.

Он со мной только так разговаривает. У кого-то он говорит голосом мамы, у кого-то папы, а у меня только своим собственным, потому что в самых дерьмовых жизненных ситуациях у меня никого не было.

Как говориться: "У меня есть я и мы справимся"

Вот такая шизофрения.

Оглядев стопку нажаренных сырников и пустых контейнеров, решаю сделать небольшой перерыв.