- Рома, а что насчет гонорара?

- А насчет гонорара мы поговорим, когда я выиграю для тебя это дело, - улыбнулся он.

- Слушай… Мне по факту, не столько деньги нужны, просто, - зачем-то принялась оправдываться я.

- Ты пользуешься своими законными правами, Женя. Это абсолютно нормально, - отмахнулся он. - О, еду несут. Еще бы пять минут и пришлось бы есть вон ту пальму.

Я хихикнула. Принялась за еду. Поймала себя на мысли, что не чувствую никакой неловкости и дискомфорта от ситуации, хотя должна бы. Наверное, все дело в Роме. В том, как он себя повел, как держался - уверенно и просто, по-дружески. И при этом профессионально.

У него включился телефон. Галантно извинившись, Рома взял трубку.

- Да, милая. Привет. Обедаю с клиенткой. Угу. А ты что? Разобралась с Барским? Ну и отлично. Я же говорил, что все будет хорошо…

Я не прислушивалась. Сидела и внутренне посмеивалась над собой за возникшую внутри реакцию. Ну а что ты думала, Женя? Что Рома Яшин на всю жизнь останется невзрачным ботаном, который по тебе сохнет? Серьезно? Ну, что ж, смотри правде в глаза. Тебе это последнее время часто приходится делать.

- Извини, - Рома положил трубку.

- Да ничего. Твоя девушка?

- Невеста, - улыбнулся он. - Первая работа, только две недели назад устроилась, нервничает.

- О, как я ее понимаю. Но, если пережила первые две недели, то дальше будет проще.

Я могла гордиться собой за то, как легко поддерживала непринужденный разговор. Потому, что внутри в этот момент расцветал ядовитый цветок обиды и даже злости. У всех все хорошо, Женя. Только твоя жизнь скатилась на самое дно и, самое смешное, винить тебе в этом следует только саму себя. Нравится тебе или нет, но это так.

- Даже не думай, - сказал Рома, когда нам принесли счет и я полезла в сумку за кошельком.

- Ну, мы же не на свидании.

- И что с того? Я не могу угостить тебя обедом?

Я пожала плечами.

- Спасибо.

- Не за что.

- Нет, Ром. Есть за что. За то, что ты взялся за мое дело, например. Знаешь, я могла бы попросить помощи у папы, но… Не хочу, чтоб мои проблемы решал он, словно я все еще маленькая. А так… Ну, теперь мне спокойнее. Что это будешь ты. Ты очень хороший, надежный…

- Да. Это я помню, - его губы дрогнули в грустной улыбке, а я…

Я в который раз обозвала себя мысленно дурой потому, что ясно вспомнила, когда именно говорила ему вот точно такие же слова.

Больше восьми лет назад

- Ничего я на него не запала, - чувствуя, как краснею до корней волос, говорила я Але, - И как только тебе это в голову могло прийти, Аль? Он же…

Высокий, шикрокоплечий, во-он с какими мышцами, а уж глаза… Как два изумруда. И смотреть может… Так, что забываешь обо всем на свете и просто таешь. Голос такой, что от него мурашки по телу…

- Он же старый, Аль! - нашлась я.

Под ложечкой сразу тоскливо засосало. Нет, никакой Слава не старый, конечно. Ему двадцать четыре… Но он - мужчина, а я… Я еще маленькая. Он мне так вчера и сказал.

Мысли вновь унесли во вчерашний вечер. Дискотека. Пронесенный тайком пацанами “шейк”. Совсем легкая от него голова и ощущение, что можешь горы свернуть, стоит только захотеть. А уж позвонить Славе…

И приехал ведь. Точнее примчался через пятнадцать минут. Взвинченный, даже злой.

- Евгения, ты в своем уме вообще? Ты какого черта делаешь, м? Тебе же только шестнадцать! - орал он, усадив меня в машину.

- Типа вы с Вадиком алкоголь первый раз попробовали только в восемнадцать…

- Попробовать и налакаться - это разные вещи, Женя. Во-первых. А во-вторых, ты девушка… Юная девушка.

Он говорил и говорил. А я…. Я наслаждалась тем, что он, Слава, оказывается беспокоиться за меня. Таяла как снег весной от осознания этого факта. Ему не все равно. А что, если я тоже ему нравлюсь, но из-за этой разницы в возрасте…