***

Несмотря на то, что в я жила в этой квартире уже целый месяц, в моей комнате до сих пор стояли коробки. Если я их разберу, значит не смогу просто так взять и уехать.

Когда люди видят мою маму, всегда думают, что она испанка. А лично я считаю, что в моей крови течет не испанская, а цыганская кровь. Но не внешне, а внутренне. Знаете, жгучая кровь, темные волосы, табун лошадей и в особенности кочевой образ жизни. Два года назад эта мысль даже не приходила мне в голову, а сейчас казалось, что я просто не способна сидеть на одном месте. Мне нужно пробовать что-то новое, искать своё место, свой город.

Сейчас вещи из коробок, расставленных по углам комнаты, перемешались и спутались. Мне нужно было в разы больше времени, чтобы что-то в них найти, а моя комната была больше похожа на склад с чем-то запрещенным, чем на спальню.

Я вздохнула и подошла к одной из коробок. Я ненавидела беспорядок, поэтому сейчас моим единственным желанием было убрать все эти вещи. Но засовывать их обратно было бессмысленно, они всё равно рано или поздно придут в такой же вид. Поэтому я стала убирать всё по местам.

Я просто хотела убедить себя в том, что убираюсь из-за беспорядка, который уже надоел. Да, я точно делала это из-за него. А из-за чего же ещё я могла это делать? Точно не из-за того, что на самом деле захотела здесь остаться.

Нет, нет и нет.

Я развешивала одежду, раскладывала косметику, ставила всякие милые безделушки типа декоративных подушек и прочей чепухи. Я расставляла везде фотографии, попутно глядя на них. Практически ни на одном фото не было меня, в основном это были дорогие мне люди. Каждый день мне нужно было напоминание. Пусть даже и такое.

Это новый день, а это люди, которые тебя любят. Хватит ныть и живи. Не хочешь жить ради себя, живи ради них.

Если не вдумываться в суть фотографий и не вспоминать их историю, они становятся просто картинками. Красивыми или не очень. Но главное, что бессмысленными. Если не вдумываться, а просто смотреть, то ты видишь улыбающиеся лица и смеющихся людей.

Вы никогда не узнаете, что мальчик на фотографии сидит хмурый, потому что его сестра сломала его новый велосипед, мальчик кричал и плакал, говоря, что никогда не простит ее, а спустя пять минут он подошёл к своей сестре и стал дуть ей на коленку, потому что та разбила её, упав с его велосипеда.

Это значит, что люди, которые любят меня, не будет обижаться вечно. Они встанут на мою сторону, даже если я и не права.

Вы не узнаете, что беременная женщина, держащая на коленях маленького мальчика, всегда воспринимала его, как родного, как бы ужасно по отношению к ней, он себя не вёл.

Это значит, что любовь всё же существует. И она не зависит от крови, которая нас объединяет.

Вы не узнаете, что девочка сидящая рядом с папой на трибунах счастлива так сильно от того, что её отец наконец-то взял её с собой на футбол, который она совсем не любила, но она готова была отправиться хоть на край света со своими братьями.

Это значит, что родные делают меня счастливой, даже когда кажется, что счастье так далеко.

Вы не узнаете, что девушка в красивом платье, обнимающая своего брата,, мечтает о его друге, который смешит их в данный момент и одновременно с этим фотографирует.

Вы всего этого не поймёте и скорее всего даже не спросите, но это лишь вы. А что делать мне, когда я знаю, что стоит за этими улыбками?

Я не знаю, что значит последняя фотография. Не знаю, напоминаем чему она служит. Я провела рукой по силуэту девушки.

Такая счастливая, такая беззаботная, такая маленькая.