— Эй, — Стас аккуратно касается моей руки. — Ты в безопасности, я тебя не трону.

Он расценивает мое состояние по-своему, но я не спешу его разубеждать и киваю.

 — Разувайся, проходи.

Я киваю и снимаю туфли. Блаженное чувство, когда твоя стопа касается ровного пола, ни с чем не сравнить. Я даже глаза закрываю и прислоняюсь спиной к стене, чтобы не потерять равновесие.

— С тобой все в порядке?

Голос Стаса звучит слишком близко, а он сам, судя по горячему дыханию, находится в нескольких сантиметрах от моего лица.

Я распахиваю глаза, смотрю на мужчину, улыбаюсь и киваю.

— Выпьешь что-нибудь?

Стас проходит вглубь комнаты, и я следую за ним. Обвожу взглядом помещение: лаконичный интерьер и минимальная обстановка. В квартире почти ничего нет: ни рамочек с фотографиями, ни вазочек с конфетами, даже на кухне стерильно чисто. Все чашки и тарелки спрятаны внутрь, бытовая техника встроенная, нет ни электрочайника, ни мясорубки, как я привыкла видеть у себя дома — почти все в кучу.

— Я редко тут бываю, — произносит Стас, видимо, заметив мое недоумение. — Приезжаю переночевать.

— Заметно, — киваю.

О чем разговаривать, не имею ни малейшего понятия, вся уверенность соблазнительницы куда-то пропадает.

— Так ты будешь что-то?

— Нет, спасибо, — отказываюсь, хотя думаю, что выпить мне действительно не помешало бы.

Пока Стас справляется с кофе-машиной, я незаметно осматриваю его профиль: прямой нос, высокие скулы, трехдневная щетина на лице, хотя перед камерами он обычно предстает гладко выбритым. Я впервые вижу его вживую. До этого мне приходилось смотреть репортажи с ним, интервью, заглядывать в «Инстаграм» и прокручивать сторис, которые он выкладывал крайне редко.

— Нравится то, что видишь?

Стас застает меня за подглядыванием, и я краснею. Чувствую, как щеки покрываются румянцем, а сердце начинает барабанить сильнее.

— Нравится, — киваю, смотря ему в глаза.

— Ты что, никогда меня прежде не видела?

— Где, например?

Он смеется, а я чувствую себя неловко. Мы до сих пор не представились друг другу, а я уже стою в его квартире.

— Станислав Лебедев, — он протягивает мне руку, как при знакомстве.

— Так официально? — со смешком отвечаю я и подаю ему ладонь. — Анастасия Воронина.

Я планировала соврать, назвать имя наугад, но под его пристальным взглядом не смогла. Ну, почти. Фамилию все-таки выдала не свою.

— Анастасия, — произносит Стас так, будто пробует мое имя на вкус. — Это у вас с подругой привычка такая — отправлять друг другу фото понравившегося мужчины?

— Нет, просто…

От неловкости я смотрю куда угодно, но не на него. Замечаю темные обои, светлый пол, барную стойку и высокие стулья. Стас ждет моего ответа, а я не спешу с ним, потому что совершенно не знаю, что сказать.

— Ладно, я шучу. Прослушки на твоем телефоне нет, значит, волноваться не о чем.

— Прослушки? — догадываюсь спросить, ведь до этого сказала, что понятия не имею, кто он.

Врать, так до конца.

— Забудь, — отмахивается Стас.

Я открываю рот, чтобы что-то сказать, но в этот момент мой телефон играет привычную мелодию, которая стоит только на Лерку. Я вздрагиваю, коря себя за то, что не отключила мобильный после отмены такси.

— Не возьмешь трубку? — Стас кивает на телефон. — Подруга волнуется.

— Да, — киваю. — Можно я… выйду на балкон?

Телефон перестает звонить. Правда, уже через секунду мелодия снова разносится по комнате. Вот же… Лерка!

— Иди, — разрешает он, а я быстро сгребаю телефон, отвечаю на звонок и иду к балконной двери.

— Черт, Настя, где ты! Я жду тебя, жду, а ты не приезжаешь. Еще и трубку не берешь. Ты осталась в клубе? — укоризненно шипит подруга, задавая следующий вопрос как раз тогда, когда я захлопываю за собой дверь. — Лебедев там что?