– Но у тебя же получилось, Старик? – с какой-то потаённой надеждой спросил оснаб.

– Получилось, – ответил я. – Но супружница моя, Глафира Степанна, за счет службы моей до срока в могилу сошла… Переживала сильно, вот и надорвалась, бедная… – на глаза вновь навернулись слезы, ведь до сих пор не могу забыть красавицу мою. – А твоя жена, командир – это наша гребаная служба. А семья – управление контрразведки! Или я не прав, товарищ оснаб?

В ответ Петров лишь согласно кивнул, а я вслух пропел несколько строк незабвенной «Казачьей» Розенбаума:

– Только шашка казаку во степи подруга, только шашка казаку в степи жена…

– Что это? – каменное лицо Петрова неожиданно дрогнуло. Видимо, эти простые строчки что-то задели в его душе.

– Одна из песен моего мира, командир.

– Спой, – неожиданно попросил он.

– А чё не спеть? Спою. Только певец из меня аховый…

– Ничего, – устало произнес Петр Петрович, – мне в жизни и не такое слушать приходилось…

– Най-най-най-на-на-а-а! Под зарю вечернюю солнце к речке клонит, – прокаркал я надтреснутым дрожащим голосом, с трудом вытягивая мелодию. – Всё, что было – не было, знали наперёд.

Петр Петрович прислонился головой к каменной кладке каземата и устало прикрыл глаза. Его лицо умиротворяюще расслабилось, и он облегченно вздохнул, словно ждал этого момента долгое время. Бетонная стена, отгораживающая мои мысли от колдовского Дара оснаба, дрогнула и развеялась, словно утренний туман в хорошую погоду.

Я вновь почувствовал, как легкий ветерок пронесся у меня в голове, ласково охлаждая мое воспаленное сознание. Но ветер постепенно набирал силу, засасывая меня в стремительно расширяющуюся воронку. И несмотря на то, что эта набирающая скорость воронка существовала лишь в моем воображении, я чувствовал, как она резво ввинчивается в глубины моей памяти…«Давай, дружище, смотри! – мысленно сообщил я ему, и он услышал,. – Гляди! Гляди внимательнее! У меня от тебя нет никаких тайн!» – Только пуля казака во степи догонит, – продолжал напевать я вслух, – только пуля казака с коня собьёт. Только пуля казака во степи догонит, только пуля казака с коня собьёт. Только шашка казаку во степи подруга…

Один миг – и я оказался в Государственном кремлевском дворце, куда меня лет десять назад, этакий сморщенный древний огрызок былой, но великой эпохи, буквально под руки притащили на ежегодный концерт, посвященный Дню милиции. И именно в тот день мне вживую довелось послушать Сашку Розенбаума. Послушай и ты, так сказать, в оригинале, товарищ мой оснаб. Из сосны, берёзы ли саван мой соструган. Не к добру закатная эта тишина. Только шашка казаку во степи подруга, Только шашка казаку в степи жена… Я чувствовал, что Петрович так же, как и я, поплыл от этого грубоватого хриплого Сашкиного баритона. И в это момент наши сознания окончательно слились. Теперь он мог узнать обо мне всю подноготную, но и мне многое стало доступно из его воспоминаний. Не все, конечно: кое-какие уголки его сознания были накрепко заперты и защищены похлеще иного банковского сейфа. Ну, так и должно быть – некоторые секреты нашей работы должны умирать вместе с нами, а тем более никоим образом не достаться нашим врагам!

Я, словно наяву, переживал ярчайшие моменты жизни моего учителя, соратника, боевого товарища и друга: сопливым юнцом я тискал выдающиеся прелести доступных горничных и таскал их по очереди на сеновал, боясь, как бы отец случайно не застукал; я со всем прилежанием исследовал открывшийся дар осенённого, истязая себя болезненными тренировками до потери сознания и последующих жутких головных болей; первый чин и первые погоны; первые награды и первые поражения; я скакал на взмыленном жеребце, рубая окровавленной шашкой направо и налево, уже не разбирая лиц, друзей и врагов…