>Я просто имела неосторожность подлететь слишком близко к огню. Из глупого любопытства.
>Меня трясло, и руки сами выводили безумные каракули на листе бумаги:
>Дай мне палитру, я нарисую печаль рыбы с разверстым брюхом,>открытым ртом, как издыхает молча – под треск ножа,>блекло глядя на небо в просвет из туч,>тщетно, – там ока бога не может быть.>Я покажу, как страх улетает прочь, это когда больше нет надежды>На жизнь, проблеск мгновенный знанья своих утрат>Стыдно теснится в памяти, словно хмель.>Выстоять можно, душу свою убив.>Я напишу про боль от любви моей, проданной за присягу кому-то сверх,>Содранный нимб кровавый пущен в расход…>В руки иконку для отпущенья грехов.>Я родилась в воскресенье – мне снова жить…>Так уже бывало раньше, давным-давно, в прошлой жизни, я уже забыла когда… Предательство, боль, отчаяние, попытки собрать мои осколки и слепить себя заново… Именно в то время в первый раз появилась она – Коломбина, которая научилась прятать лицо за разнообразными масками, каждая – к своему театральному выходу в свет. Маски приличия, солидарности, спокойствия, рассудительности, благовоспитанности, дружеского участия, ответственного работника, примерной дочери, стервы … стоит ли перечислять их?
>Я осторожно высовывалась из-за них, чтобы тут же спрятаться или спрятать голову в песок. Быть Коломбиной очень удобно, всегда можно отшутиться (Ну, что вы, мол, от Коломбины еще ждали?).
>Па в одну сторону, реверанс, па в другую сторону… реверанс… Па-де-де… Хотите, я сыграю с вами в бильярд? На раздевание или секс? Хотите, я сыграю с вами в любовь? Душу не поставлю, а тело вполне, почему бы и нет?! Я могу спасти бездомного котёнка и пройтись по вашим чувствам в модных туфлях с болезненно острыми шпильками, если умеючи наступать ими на грудь, живот, ставить каблук в опасной близости от промежности…
>Не приближайтесь ко мне близко, я сама не знаю, кем буду через час, с каким лицом или маской проснусь завтра…
>Я часто слышу, что женщина должна быть для мужчины загадкой, чтобы ему было интересно ее разгадывать. Я и есть эта загадка. Причем для самой себя тоже (Или нет, и я постоянно лгу даже себе?). Мне чудится, что я не искусственная, не фальшивая и не придуманная, не созданная имиджем стерва, не неприступная богемная красавица, а просто Коломбина, к которой приросли ее маски и которая прячет внутри хрупкую оплёванную душу, тот маленький росток, который не дотоптали когда-то другие добрые люди…
>Я загадка, но это совершенно неинтересно, потому что разгадки ничего не несут (разве что доставят удовольствие психиатру или психотерапевту, успешно поставившему верный диагноз). Лучше общайтесь со мной, дружите – я не предам, но, пожалуйста, не любите меня никогда. Я от этого с некоторых пор зверею…
>Знаю всё, что вы мне скажете. Представляю, как с возгласом «Утю-тю, заигралась девочка» вы складываете пальцами козу и глупо хихикаете. «На здоровье, – отвечу вам, – но бережёного Бог бережет, а не бережёного… забирают демоны…»
>Реальность заключается в том, что когда я родилась, по всему Подмосковью горели торфяники и пылали леса. Быть может, поэтому у меня такая страсть к огню и к беспределу? И может, поэтому моя любовь тяжела и душна, как пропитанный гарью пожара воздух?..
>Неужели я сама уничтожаю все, что люблю?.. Это все же моя вина?.. И тогда из-за меня ушли Глеб и Дмитрий? Что еще я наделала?
>Ответь мне, мой безобидный возлюбленный…
Когда Уля поделилась своей историей с подругой, та вынесла однозначный вердикт: «Ты сошла с ума, а он просто козел». Раньше она бы согласилась, но тут, тут она даже не могла объяснить суть происходящего более-менее внятно.