Я не понимаю тебя: ты все же пришел на одно из моих мероприятий, куда я тебя звала, значит, тебе небезразлично, где-то и как-то… Иначе ты не стал бы тратить на это время. Объясни, что происходит. Я хочу понять. Строить догадки самое бессмысленное дело на свете, как правило, все оказывается совсем иначе, но человеческий мозг так устроен, что всегда ищет смыслы и объяснения происходящему. Объясни мне, я пойму. Скажи, зачем ждать именно до следующей пятницы? Почему мы не можем пересечься и выпить в центре кофе, поболтать какое-то время… Зачем столько сложностей? Порой ты напоминаешь мне старинную закрытую книгу: к ней почти невозможно подобрать ключ, чтобы ее открыть, да и если откроешь, есть шансы, что она тут же рассыплется в прах, не желая отдавать свои тайны.

Поговори со мной. Или ты просто хочешь, чтобы я сама приняла решение и ушла, устав от этой ситуации? Тогда скажи об этом.

Я давно поняла, что откровенность, это лучшее и самое правильное, что можно себе позволить.

Ульяна

>Я не понимала, что происходит в его голове: это страх близких отношений или нежелание превращать легкий, ни к чему не обязывающий флирт в нечто большее? Но я не хотела от него «большего» в смысле «всего», на первых порах мне достаточно было романа, чудесной иллюзии недолгой сказки…

>Я обмолвилась об этом сразу, чуть ли не в первой смс-ке, но тогда мне показалось, что я шокировала его этой фразой, и постаралась сгладить неловкость. Зачем все настолько усложнять, если мы еще друг друга почти не знаем? Жизнь так коротка, что хочется ярких красок, неземных ощущений, восторженной романтики, способности легко наслаждаться краткими мигами чуда, парить в небе, ловя потоки ветра и радостно подчиняясь его законам… Неужели он не чувствует? А потом жизнь сама расставит все по местам. Она это хорошо умеет. И уже будет повод что-то решать, о чем-то говорить, обсуждать…

>Я терпеливо ждала, не торопила, но протянулась неделя, другая, месяц, два… Нет, я не рыдала ночами, моя боль выплескивалась строками на бумагу, безысходное больное вдохновение угасающей на берегу рыбы, тщетно хватающей воздух губами и извивающейся в агонии, лишенной даже шанса добраться до речной глади.

Она написала снова:

Стас, я не понимаю, искренне не понимаю, почему мы не можем встретиться. Такое ощущение, что мы живем не в одном городе, а на разных полюсах земного шара и при этом каждый находится в запертой тюремной камере. Моя поэзия в последнее время приобретает мрачные оттенки, в мозгах хаос из глупых мыслей-попыток объяснить и назвать то, что между нами происходит или, вернее, не происходит. Может, проще сразу сказать: извини, так бывает, прощай…

У тебя нет имени для меня, я пока ничто, я пока целина

Не целована и не узнана, холодна как монахи в пустыни

Только сердце бьется мое не так, это только сон или верный знак

Может я лишь просто в рулетке приз или прихоть мелкая иль каприз

Может я похмельный с утра синдром, ты случайно коснешься меня бедром

Пропустив меж пальцами как песок, а потом прострелишь насквозь висок

Чтоб не мучилась тут, ожидая зря, в разоренном храме у алтаря

Давай так. Ты все же напишешь все как есть и не будешь меня терзать. Может, я просто чего-то не понимаю в силу своей ограниченности?

Ульяна

Через сутки пришел ответ:

Спасибо, Улечка, за то, что ты есть… Сложно мне сейчас обстоятельно ответить на твоё предыдущее письмо, поскольку вся голова занята лишь одним – докладом. Там не шутки, там очень спрессованные сроки и могут быть суровые последствия, если материал будет некачественным или подготовленным не в срок. Я назвал срок через неделю ещё и потому, что я всё же надеюсь дописать своё творение к концу недели, и тогда смогу думать ещё хоть о чём-то. Это сейчас и является доминантой и 100 % – но влияет на моё восприятие мира…