– Нет, – пожал плечами Кондор, секунду подумав. – Я его узнал – точно не киллер. В «ящике» его видел – точно он.

– Ну, смотри… – вздохнул Одноглазый. – А то ведь обидно будет потерять такого поставщика, как ты.

Кондор решил на всякий случай не огорчать старого знакомого известием о намерении оставить бизнес.

Из «Ивы» сталкер ушел со смутным чувством, что во всем этом деле он упустил что-то важное.

ПГТ Чеповичи. Улица Киевская

Невысокого роста человек в светлом плаще свернул между столпившихся на окраине Чеповичей ангаров из оцинкованной жести под облупившуюся надпись «Шиномонтаж. Развал».

Человек из определенных кругов отметил бы, что видит не кого иного, как Сурка, – темную личность, связанную не то со сталкерами, не то с криминалом, не то сразу с теми и другими, и сделал бы логичный вывод: Сурок затевает какую-то пакость.

Сурок вообще-то мало был похож на симпатичного подземного зверька, имя которого носил, скорее уж больше напоминал ящерицу: худой, невысокий, впалые щеки, шишковатый череп – обманчиво безвредный имидж. Если не знать, что кличку он получил за свое умение тихо обделывать самые разные дела, пряча концы если не в воду, то в радиоактивную землю Зоны.

Войдя в огороженный ржавой сеткой дворик – кусок истоптанной земли между двумя ангарами с грудой старых шин и вкопанной в землю лавчонкой, – он остановился, оглядываясь. Похоже, его появление тут никого не заинтересовало. Он даже чуть встревожился – неужели Шторм сменил базу?

Это было бы скверно!

Он затравленно изучил окружающее, словно рассчитывая найти ответ на свой вопрос.

Груда гнутого железа под навесом – крылья, двери, крышки капотов. Скелет старого «ВАЗа» на колодках. Табличка «Технический перерыв».

– И чего ты здесь шакалишь? Фули ты тут забыл?

Гость обернулся. Перед ним стояли двое. Один – невысокий, крепко сбитый мужичок лет ближе к сорока, с набрякшими мешками под глазами, многозначительно держащий руку за отворотом камуфляжной куртки. На шаг позади него торчал, насупившись, молодой мордоворот в тренировочном костюме. На плечи поверх костюма была наброшена парадная офицерская шинель старого образца с зелеными пограничными петлицами. В данный момент он целился в гостя из китайского ТТ с глушителем, прикрытого полой.

– Все в порядке, я свой! – улыбнулся он, поднимая руки. – Не узнал что ли, Базука? Это же я, Сурок.

– Видим, что Сурок, – сказал как сплюнул мужичок. – А вот свой ты или не свой – это посмотреть еще надо. Чего притащился?!

– Дело есть к вашему шефу, – бросил он как можно небрежнее, подавляя лезущую на лицо заискивающую улыбку.

– Добро, проходи давай…

Сурок нырнул внутрь, проследовал пустым полутемным ангаром, осторожно постучал в дверь подсобки. Не дождавшись ответа, приоткрыл ее и заглянул внутрь. Типичная контора убогого предприятия. В маленьком кабинете, облицованном старым шпоном под дуб, не было никого. На древнем столе стоял допотопный компьютер, в старом шкафу – тома скоросшивателей. Только этой… пишущей машинки, как в старом кино, не хватает.

Сурок уселся и принялся ждать. Он догадывался: сейчас хозяин и его люди осторожно проверяют, не привел ли он хвоста от правоохранителей или того хуже – конкурентов.

Шторм вообще по жизни был человеком серьезным и обстоятельным – видимо, поэтому его криминальный бизнес и вышел на нынешний уровень, ибо немногие бандиты Зоны могли похвастаться базой по эту сторону Периметра.

Вскоре дверь открылась, и крепкий, коротко стриженный мужчина лет тридцати с небольшим, облаченный в замшевый пиджак, твердой походкой вошел в кабинет. Окинув гостя быстрым взглядом, он остановился перед ним, потом бухнулся в кресло и хрипловатым голосом осведомился: