Перемотал.

Вид сзади… Танцуют все, но мой взгляд прилип к заднице солистки. Ее я узнал даже во всем черном черном, с шапкой, низко надвинутой на глаза. Да… Да… Вот это движения, ебать… Ряд трясущихся попок, но только одна – завораживает четким ритмом.

Член запульсировал. Я мигом представил, что она подобное вытворяет у меня на коленях, и смазкой потек.

Отбросил телефон подальше. Занялся делами, а перед глазами – она. И ее ножки. Стопы. Длинные, узкие стопы с тонкими пальчиками. Красивые щиколотки. И эти дикие, хаотичные, но такие ритмичные танцы… Сука… Двумя руками дрочить-не передрочить. Слившись, снова привстал… Работы привалило.

Аж стремно… Мысль, что это подруга моей дочери, и мне самому, откровенно говоря, в дочери годится, не помогала ничуть.

Плюс голос в голове… Разница в возрасте – чушь. У нас всегда девушек отдают за мужчин постарше. Но не всегда настолько постарше…

Да и к черту… Нет, сторона вопроса с возрастом мой пыл не остудила.

Подруга дочери.

Какая-никакая… Но подруга.

Да, вот здесь кроется та самая супервыдержка. На том и остановимся…

Но как хороша-а-а в танце.

Зачем только эти проклятые видео полез смотреть?

С такими мыслями весь следующий день провел. После работы задержался, хотел было в ресторан поехать, посидеть. И встреча назначена с приятелями-бизнесменами.

Но что-то торкнуло: домой. Отменил встречу, извинился, сказал, семейные обстоятельства.

Объезжаю дом кругом и вдруг замечаю тонкую фигурку девушки. Она перетаптывается с ноги на ногу.

По легкой хромоте сразу узнаю: Аврора.

Возле гаража. У черного входа.

Проклятье!

– Что ты здесь делаешь? – опускаю вниз стекло.

– Здрасьте, у меня ЧП. Телефон… потеряла. Номер ваш не запомнила. Запишите, а? Не хочу пропустить запись к врачу! – говорит с каким-то отчаянием. – Только смской, ватсап не работает.

Аврора протягивает какой-то жутко древний телефон. С кнопочками. Еще экран зеленый. Что-то из века мамонтов, как любит говорить дочь.

Но больше всего я обращаю внимание, как дрожат пальцы. Покрасневшие от холода. Нос и щеки – туда же.

– Давно тут стоишь?

– Нет.

Врет.

Видно же, как ее колотит.

Куртка еще эта… дешевая и короткая!

«Чтобы жопу всем мужикам было видно, да?» – думаю с неожиданной злостью.

– Стой. Сейчас тачку загоню, погреешься в доме.

– Нет-нет, мне только номер.

– В доме номер получишь. Только так, – добавляю веско.

Рахман Исаевич открывает передо мной калитку черного входа.

– Пошли.

Я все еще медлю. Погреться хочется, конечно, но я вроде бы договорилась. Перекантуюсь у одной знакомой, день-два. Потом решу, как быть дальше. Просто сегодня у нее мужик на день раньше приехал с вахты, и как бы им там не до меня – кровать ломают усердно.

Поэтому…

Отец Амиры, видя мою нерешительность, просто обхватывает меня за предплечье и втягивает во двор.

Я едва чувствую его хватку, до того задубела, пока ждала. Зато обоняние очень хорошо чувствует запах тепла, парфюма и мужского тела.

Но тепло, конечно, побеждает. Так и тянет сунуться носом под мышку этого мужчины, от которого во все стороны идет пар.

Лязгают ключи в замке – сладкий звук. Внутри все ноет в ощущении тепла, которое вот-вот окутает с головой и мягко обнимет с головы до ног.

Проваливаюсь в теплое нутро большого дома. Аж слезы на глазах – теплый, приятный воздух, как пуховое одеяло – обнимает со всех сторон, нежно ласкает кожу.

Пытаюсь подцепить молнию замка на левом полусапожке задеревеневшими пальцами.

Проблема – из разряда сложных. На морозе обломался хлястик, а долбаная скрепка куда-то пропала.