Я тоже нервничаю. Но, прислушиваясь к себе, понимаю, что очень хочу стать мамой. Очень.

Смотрю на тесты. На одном проступают две полоски. На другом – плюсик.

О Боже...

– Боже мой! – верещу я и бросаюсь к двери.

Открыв замок, вываливаюсь в прихожую, Кирилл подхватывает меня под бёдра. Обвиваю его ногами.

– Что там, Лесь? – чертовски испуганным голосом.

– Там... там... – зацеловываю его лицо. – Там «да»! Мы беременны! Мои родители нас убьют, конечно. Но мне всё равно. Мы беременны, Кирилл! Ты слышишь меня?

– Не может быть... – выдыхает он и опускает меня на пол.

Его реакция мне совсем-совсем не нравится.

Он залетает в ванную, изучает тесты.

– Сделай остальные.

– Зачем?

– Правильно. Похеру на тесты, поехали сразу в клинику.

Стремительно выходит из ванной и направляется к входной двери. Я остаюсь на месте. У двери Кирилл тормозит и оборачивается.

– Какая клиника, Кирилл? Тебе так нужно ещё одно подтверждение? Надеешься, что тесты обманывают?

Мне так горько... так горько...

– Лесь, ну ты чего? – подрывается ко мне, обнимает. – Я наоборот... Хочу удостовериться... Хочу быть уверенным на сто процентов и только потом сходить с ума от радости.

– Это и есть практически стопроцентный результат, – указываю на тесты. – Прибавим к этому безудержный секс, перепады моего настроения, тошноту. Я беременна! Начинай сходить с ума от радости, если действительно рад.

Он делает глубокий вдох, потом протяжный выдох. Падает на колени. Прижимается лбом к моему животу и водит по нему губами. Что-то шепчет.

Его реакция такая искренняя и такая неожиданная... Я начинаю неконтролируемо рыдать и улыбаться одновременно.

Кирилл поднимает голову и смотрит на меня снизу вверх. Тихо произносит:

– Спасибо тебе, родная.

12. Глава 12

Шесть лет назад

Кир

Нервно постукивая пальцами по гладкой поверхности стола, сканирую взглядом этого докторишку Кирова. Он уже минут пять молча изучает документы.

– Ну что ж, Кирилл Бахтиярович, Вас можно поздравить, – наконец поднимает глаза на меня.

– С чем поздравить? Я бесплоден или нет? – нервно вздрагивает лицо.

– Иммунное бесплодие – это не окончательное бесплодие, – терпеливо улыбается он. – И лечение может изменить ситуацию на любой стадии.

– Подождите... Подождите! – сжимаю переносицу двумя пальцами. – А как же... как её там... – щёлкаю пальцами, – варикоцеле! Вот!

– Ваша стадия болезни не требует операции. Пока только тщательное наблюдение.

– То есть... Я не такой уж и бесплодный? Именно это Вы мне сейчас втираете? – дохожу до точки кипения.

Киров смотрит на меня, как на тупого мажора, который не понимает какую-то элементарную вещь. Вздыхает. Кладёт бумаги на край стола.

– В Вашем случае, Кирилл Бахтиярович, на данном этапе Вы скорее нефертильны, – опять грузит меня своими терминами. – Но положительная динамика, достигнутая благодаря лечению, всё же налицо. У Вашей партнёрши удовлетворительные анализы, – тычет пальцем в бумаги.

– У жены! Не у партнёрши!

– Я это и имел в виду.

– Ох, блять... – откидываюсь на спинку стула, машинально достаю из кармана пачку сигарет. Кручу в руке. – Ладно... Похуй уже на эту фертильность. Скажите, есть какой-то риск для ребёнка? Он родится здоровым?

– Почему нет?

– Вы считаете это профессиональным – отвечать вопросом на вопрос?

– Привозите супругу к нам. Сделаем расширенное обследование на врождённые патологии... Здесь не курят, Кирилл Бахтиярович.

Швыряю «Парламент» на стол и подаюсь ближе к Кирову.

– Знаете, что я думаю? У Вас профнепригодность! И клиника ваша фуфельная будет последней, в которую я привезу свою жену.