- Не хочешь в душ? – не так понимает мой ответ.

- Хочу, но приму я его у себя дома.

- Жаль! – растягивает буквы.

- И мне жаль. – честно произношу я, только имею ввиду произошедшее.

- Тогда, может встретимся еще раз? – в его голубых глазах пляшут хитринки.

- Ага! Сейчас! Разбежалась! Мне бы этот позор забыть. – мысленно отвечаю ему. – Прости, я не встречаюсь с женатыми мужчинами. – произношу вслух, поправляя рукой плед, постоянно норовящий соскользнуть вниз.

Пора одеваться и улепетывать отсюда, водички куплю в ближайшем магазине, а вот умыться все же хотелось бы.

- Я тоже предпочитаю незамужних, но раз уж так сложилось, но не откажусь еще разок встретиться. – старается говорить, мягко, но недовольство в глазах скрыть у него не получается. – И кстати, я не женат.

- Конечно, а кольцо на пальце ты просто так носишь. – показываю рукой на его правую руку и тут же замираю, так как перед глазами сверкнул инородный предмет.

Разворачиваю свою руку растопырив пальцы в надежде, что мне показалось, но нет, не показалось. Глаза увеличиваются на несколько размеров, напоминая кофейные блюдца, горло сдавливает, по спине медленно ползет озноб.

- Что за… – слышу шокированный хрип по другую сторону от кровати.

Поднимаю голову и перевожу взгляд на мужчину, его кожа сильно побледнела, на лице неподдельное удивление, он разглядывает свою правую руку. Наши глаза встречаются, молча смотрим друг на друга. Он шумно сглатывает. Этот звук выводит нас обоих из ступора, придает нашим телам движение. Мужчина бросается к куче с одеждой, я подхватываю с пола свою сумочку. Дрожащими пальцами достаю из нее паспорт, быстро перелистываю страницы одну за одной, пока не дохожу до нужной. Меня мгновенно накрывает ощущение, что этот штамп только что с размаху поставили мне на лоб, отчего я теряю равновесие и шлепаюсь пятой точкой на кровать. Кажется, из помещения выкачали весь воздух, совершенно нечем дышать. Перед глазами пляшут мушки. Прикрываю на секунду веки. Жмурюсь. Вновь открываю. Штамп не исчез. Он по-прежнему в моем паспорте. Буквы кружатся в танце племени Тумба-Юмба, расплываются. Напрягаю зрение, пытаюсь прочитать текст: «отдел ЗАГС города Москвы…», пропускаю эти строчки, всматриваюсь в другие: «Зарегистрирован брак с гр. Егором Алексеевичем Стрельницким.». Датировано вчерашним числом – восемнадцатым июня.

Если несколько минут мне казалось, что скатиться ниже уже некуда, то сейчас я убедилась в том, как сильно заблуждалась в своих выводах. Выйти замуж в состоянии алкогольного опьянения за первого встречного и совершенно не помнить об этом, являлось стремительным полетом в бездну, находящуюся гораздо ниже того самого плинтуса.

Громкий свист вблизи от меня, словно точный выстрел в голову, заставляет поморщиться от жуткой боли, что в корне опровергает мои мысли: это не сон, все происходит на яву.

- Вот это я себе подарочек ко дню медика сделал! – с усмешкой звучит мужской голос над ухом.

Задираю голову кверху, глядя на все еще голого мужчину. Как же там его зовут? Точно, в паспорте написано – Егор. Этот… Егор стоит ко мне боком и смотрит в свой документ с улыбкой на лице. В отличии от меня, его вся эта ситуация забавляет. Может, он идиот? Где это видано, чтобы мужик радовался браку, к тому же еще и с незнакомкой?

- Ты нормальный? – вопрос сам срывается с моих губ.

Егор поворачивает ко мне голову.

- Еще вчера, я бы ответил, что да, но сегодня начал сомневаться. – не прекращая улыбаться, отвечает он.

- Ммм... – мычу вновь от боли, склоняю голову и обхватываю ее руками. Ощущение, что она сейчас лопнет. – Господи, как мы вообще смогли расписаться ночью? ЗАГСы же закрыты!