«Будет?» – и удивлённый стикер.

«Даже не сомневайся», – получаю я ответ.

М-да. Это очень волнительно, конечно, но вызывает здравые опасения. Просто… Так разве бывает? Разве западают богатые крутые и таинственные иностранцы на таких, как я? Да ещё так стремительно и сильно, как он показывает. 

Нет, я не считаю себя некрасивой. Я вполне симпатичная и привлекательная, если правильно себя подать. Но тем не менее не его поля ягода. Я в общем-то… обычная. Хотя… может и не совсем обычная, но уж точно не из тех гламурных куколок, что обычно привлекают таких шикарных мужчин. Меня все считают странной ботаншей и заучкой. 

Я никогда не стремилась привлекать мужское внимание, наоборот чаще всего его избегаю. И отношений избегаю, да. Хоть и понимаю, что это не совсем правильно. 

Вот мама бы на моём месте не терялась, и вмиг бы прикарманила бесхозного обаятельного и привлекательного. На пару лет, пока не наскучит.

Но я ведь не моя мама, и никогда ею не буду. Уж точно постараюсь. И вот это вот стремительное развитие событий меня напрягает. И напор его меня тоже напрягает. Заводит, конечно, но напрягает.

«Это… странно», – спустя пару минут всё же отвечаю я.

«Что именно?»

Он ещё спрашивает.

«Всё это. Почему я?»

Проходит минута, за которую я дважды порываюсь удалить своё сообщение. Но оно уже всё равно прочитано. Рошад наконец начинает что-то писать.

«Так случилось, что тебе встретился я. И для меня ты оказалась особенной. Потому всё это с тобой и происходит. Остальное объясню со временем. Сейчас, прости, не могу»

Я немного не о том спрашивала, но такой ответ заставляет задуматься. И вызывает ещё больше вопросов. Что он имеет в виду? Как-то это… мистично даже звучит. Ох, опять моё воображение шалит.

Я бы подумала, что он нарочно нагнетает напряжение и таинственность, но зачем ему это? Не пацан ведь, чтобы понтоваться. Да и мои собственные ощущения нельзя сбрасывать со счетов. Ну реально ведь что-то странное творится. Наши с профессором исследования чего только стоят. 

А с другой стороны мужчина ведь идёт на контакт и готов к диалогу. Может, удастся ещё что-то у него выспросить?

Надо подумать.

Крутя в голове возможные варианты сообщений и перечитывая всю нашу переписку по новой, иду к шкафу, чтобы переодеться ко сну. Открываю дверцу, не глядя тянусь к вешалке, на которой должна висеть моя любимая шелковая пижама, и… не нахожу её. Нахмурившись, поднимаю взгляд. Вешалка есть. А пижамы нет.

И вот тут мне становится страшно.

Куда она подевалась? Я точно её тут вешала.

Лихорадочно озираюсь по сторонам, ища злополучную вещицу и чувствуя, как сердце громыхает в груди и начинает шуметь в ушах.

На полках нет. Оборачиваюсь к кровати. Нет, там не оставляла. Я переодевалась уже после того, как убрала её утром. На кресле нет… Обратно возвращаюсь к шкафу и уже дрожащими руками тяну на себя ящик с бельём. Может тут? Пожалуйста, пусть я забыла об этом.

В ящике полный бардак. Моё аккуратно сложенное по цветам и комплектам бельё валяется, как попало одной кучей. Судорожно всхлипнув, я отшатываюсь назад, зажимая рот ладонью.

В квартире кто-то был.

Керуш.

Может… может, это он?

Зачем, ему рыться в моём белье, не знаю. Но лучше пусть это будет тот, кого я сама сдуру пустила, чем кто-то другой, сумевший войти, пока меня не было.

Что делать? Что делать? Хочется орать. Но… правильнее будет… убедиться. Да. Убедиться.

Пальцы, сжимающие телефон, кажется, свело судорогой. И мне с трудом удаётся разжать их. И ещё большего труда стоит написать новое сообщение.

«Керуш мог рыться в моём белье?»