Без подписи. Что-то мне это напоминает.
Или вот еще шедевр.
Приплыли. Стихи-то, похоже, сочинил подросток. Да еще раненный в самое сердце. Я, конечно, не Бальмонт, а до Блока мне ползти и плакать, но тут только дурак не поймет, что ребенок, который либо сам пишет такие нетленки, либо специально собирает их где-то, самый обыкновенный. Правильный. Сильно переживающий, как большинство людей его трудного возраста. И да, подбитый на самом взлете.
Я не просто так пристроилась лицом к окну – если бы кто-то зашел в комнату и застал меня врасплох, то я могла бы незаметно избавиться от дневника в плюшевой обложке. Так и вышло. В комнату вошел Сапсанов. Увидев меня, как будто расстроился. Я раскрыла пальцы, и дневник благополучно упал позади меня на пол. Прямо между туфель.
– Хотел побыть в ее комнате, чтобы… не знаю… – Игорь Дмитриевич посмотрел на пол. – Это ее плюшевый дневник?
Я не стала разыгрывать спектакль со случайно задетой книгой.
– Да, он.
– Могу я?..
Сапсанов протянул руку, хотел прикоснуться к плюшевой обложке. Но тут меня одолели сомнения.
– Разрешите, Игорь Дмитриевич, я еще немного с ним поработаю? Обещаю вернуть в том виде, в каком взяла.
– Только не уносите из этой комнаты, – попросил Сапсанов после паузы. – Он мне скоро понадобится.
– Хорошо, Игорь Дмитриевич.
Зачем он ему? Это меня озадачило.
Он уже почти вышел в коридор, когда я чуть не сказала ему вслед, что его дочь прекрасно рисует и даже пишет стихи. Что она не простая девочка. Что скучает по маме. Что ему бы следовало не муштровать дочь, а чаще проводить с ней время.
Чтобы такое произнести сейчас, надо быть зверем, решила я.
Сапсанов на секунду замер, а потом вышел из комнаты.
Глава 2
Оставшись одна, я, уже не скрываясь, присела на край кровати и продолжила листать дневник. Записи менялись – это я наблюдала некую эволюцию душевного состояния человека, который вел этот дневник. Рисунков становилось меньше, стихи пропали вообще. Появились коротенькие заметки, иногда без указания даты. Скорее, они напоминали мысли ни о чем и обо всем на свете, но порой несли какую-то смысловую информацию.
«Он совсем придурок. Не знает, во что ввязался».
Интересно, о ком это она?
«Кажется, я так и не научусь никому верить. Буду делать вид, прокатит. Все лгут. Все без исключения».
Знакомые мысли. Помню, в ее возрасте я вообще мало кому верила. Казалось, что так будет всегда. А потом это чувство сменилось осознанием того, что взрослые тоже имеют право ошибаться.
Последняя, недавно сделанная запись в дневнике Ксении была совсем непонятной:
«Это и страшно, и весело. Пусть все закончится хорошо. Иногда единственный, кто поможет решить проблему, сначала кажется врагом».
О ком это она?
Больше никаких записей в дневнике не было. Я аккуратно вернула его под покрывало и еще раз осмотрела комнату. Ничего, что могло бы натолкнуть на мысли о побеге Ксении из отчего дома – а это я тоже взяла за причину исчезновения, – я не обнаружила. Перебирая стоявшие на подоконнике коробочки и баночки, я вдруг нашла в одной из них свернутые в трубочку купюры. Пересчитала – ничего себе, почти пятнадцать тысяч рублей. Вряд ли побег состоялся без этих денег. Значит, плюсуем к версии о похищении.
Лаки для ногтей, блестки какие-то, кремы и помады дорогих брендов, пара флаконов недешевых духов, а в шкафу-купе целый арсенал одежды и обуви на все сезоны – она мало в чем нуждалась. Но хотя в ее комнате было почти все для того, чтобы жить и не тужить, все же что-то намекало на то, что Ксения Игоревна Сапсанова не чувствовала себя здесь как дома.