Личность писателя, личность поэта
Тенью бесшумной скользит в полусне,
Тело лишь прах, а душа – для читателя
Истина в прозе или стихах…
Жизнь превращается снова в историю,
Автор стремится мир изменить,
Но не агрессией, а лишь иронией
Будит он совести устную речь…
За горизонтом невидимой точкой
Вдруг нарастает буйство страниц,
Так, в восклицании только фиксации
Мыслей и чувства, наигрыш строк…
С болью в душе и в похмелье предутреннем
Изобретатель истории он.
Вечного двигателя новые Нобели,
Мир, как задачу, решит приговор…
Вспомним писателей прошлого времени,
Им после смерти достался триумф,
Рано погибших, в эпоху безвременья,
Репликой сброшенных в пропасти слов…
Кризис культуры – отсутствие мира
И невозможность создать диалог,
Метафизичность души не изведать,
В прозе – новелла, как монолог…
Зёрнышко мысли, принявшись, развившись,
Станет частицей истории всей,
В непроизвольном крике, внезапно,
Праху признания произнеси…
Тешить себя иллюзорной свободой
Свойственно глупым и свойственно умным,
Пренебрегая прочитанным опытом,
Не забывайте успех устремления…
Страсть увлечений любого общенья,
Распространенье словесности книг,
Всепроникающей сферы искусства
Повествование публика чтит…
Книги повсюду распространились
И предпочтительней стали газет,
Дамам, диктуемым женским капризом,
Спрос на роман о любви впечатлит…
Но беззащитен писатель всезнающий,
Плод его мыслей, детище чувств,
Укоренившейся стало привычкой —
Быть отраженьем вех и эпох…
Общество жаждет знамений, открытий
И, наблюдателем зрелища став,
Вдруг разглядит за условными сценами
Драмы великой светлый зигзаг…
Личность писателя или поэта
Жить будет в прозе или в стихах,
Светлые чувства любви и надежды
Дарят читателям веру в себя!
Весна пришла в Астану
За окном то град, то дождь – чёрно-белый город,
Отутюженно блестит снег под белым Солнцем,
То буранит, то вихрит, ветер воет ночью,
Засугробились стволы тонких, нежных сосен…
Я зову к себе Весну, чисто и прозрачно
Здесь струится лунный свет томными ночами…
Март весёлым был таким, компанейским, шумным,
С утра до ночи звенел капель смех воздушный…
А Апрель пришёл один, нет, он не простужен,
Как и Уайльд, денди был, дожидаясь скучно,
В шляпе, с тростью золотой, младшего из братьев…
Месяц Май кудряв и юн, в облаке парфюма,
С яблочной косой шутил, целовал прилюдно…
Родилась я в золотой Осени, хрустальной,
Увлекаюсь, до сих пор, иногда стихами…
Вот, сижу в столице новой и смотрю в окно,
Люди прячут свои лица и бегут в пальто…
Природа Астаны
К природе Астаны неравнодушна,
Она воздушна и загадочна, как сны,
Сопротивляясь ветру – закаляюсь,
Переходя барьеры и мосты…
От Солнца и Луны не отступаюсь
И не стараюсь зонтики носить,
В природе Астаны не сомневаюсь,
Не иссякает оптимизм у души!
Я неизбежно романтична снова,
Уединенье неподвластно мне уже,
Невыразимы тайные желанья —
Читать Абая, слушать кюй Курмангазы!
Астана – город мира!
Я нежной кожей ощущаю сны
И превращаюсь в обострённый слух.
И вижу снова строфы Астаны,
Прозревшей через много, много лет.
В ней бабочки, стрекозы, комары
И зябкость холода континентального пейзажа.
В походке европейца прорезь глаз —
Казахская…
Эмалевое небо, вдруг, отражает
Мощь воображенья, литературный и культурный фон.
В них радость торжествует бесконечно,
В богемном смысле, славя город мира!
Переживая тонко впечатленья,
В каком порядке мне расставить ценность?
Наивна иерархия понятий, и что важнее —
Солнце или небо, боль в сердце?
Чувство мести или жажды?
Что интересней знать всем поколеньям,
Живущим от начала до начала?
Однажды разыграется здесь пьеса…
В каком порядке или по значительности