— Потому что мама повела себя неправильно, милый.

— Я специально в инстаграм ничего не выставлял.

То есть он все видел? Видел маму пьяной и ничего не говорил об этом?

— Почему?

— Иначе ты будешь ходить грустная все выходные. А я хочу с тобой повеселиться. Ты же сводишь меня завтра на гонки?

— Конечно свожу. — Ерошу брату густую шатенистую шевелюру. — Пошли кино включим, а мама пока приберется в гостиной.

Отвожу брата в нашу комнату и включаю на ноутбуке «Монстры на каникулах». Нашей она стала с недавнего времени, потому что в комнате Дэни течет крыша, а у нас не хватает денег, чтобы ее починить. Я кое-как сделала заплатку, посмотрев видео на Ютубе, но вряд ли она продержится хотя бы месяц. Пусть лучше у меня поспит, пока я живу в общежитии.

Пытаюсь смеяться вместе с братом, улыбаться смешным перепалкам между героями, но в душе все равно остается неприятный осадок.

Родила гадину на свою голову…

Лучше бы я сделала аборт и не слушала твоего отца…

Если бы не ты, я бы стала лучшей танцовщицей Соединенного Королевства…

Это не все фразочки, которые доносятся от пьяной мамы. Неприятно, знаете ли, слышать такое от женщины, которая тебя родила. Год назад я расплакалась из-за «жертвы аборта», когда мама впервые при нас напилась, через месяц заглушила в себе боль, а через полгода и вовсе перестала обращать внимание. Пыталась вылить весь алкоголь в доме, бороться, говорить себе, что это действие виски, ликера или пива.

Нет, это все она. Никакие оправдания больше не работают. И я прекрасно знаю, что в гостиной так же не убрано, что мама сейчас наверняка сидит в туалете и договаривается с кем-то из своих дружков о ночной сходке. Скорее всего, через час захлопнется входная дверь, на выходных маму я не увижу, а лечение, которое она проходила все лето, окажется бессмысленным.

С этими мыслями я погружаюсь в сон…

Как и обещала, с утра веду своего героя на гонки в местный парк. Мы смотрим за битвой профессионалов из разных стран на трассе, едим мороженое и сладкую вату, после гуляем по городу. Дэни делает селфи и выкладывает в инстаграм, я тоже публикую фотографии с любимым братиком.

— Ты же приедешь на следующей неделе? — с надеждой в серебристых глазах спрашивает Дэни.

— Конечно! Куда я денусь.

— А мама сказала, что ты не захочешь больше приезжать.

— Это еще почему?

— Говорит, что найдешь себе плохого парня и будешь с ним попкорн есть.

В голосе брата моментально появляется грусть, в то время как внутри меня разрастаются волны злости. А все почему? Потому что одна мадам, которая называется нашей матерью, говорит всякую ерунду на пьяную голову! Черт!

— Послушай, — присаживаюсь рядом с братом, чтобы быть на одном уровне, — даже если у меня будет миллион парней, я никогда тебя не оставлю. Ты же мой маленький герой, верно?

— Да!

— Пойдем лучше на аттракционы.

Только в такие моменты я забываю о реальности. О боли и страданиях. О том, что нас ждет, когда мы вернемся домой. Точнее кто. Утром маму я не видела, а в гостиной царил все тот же беспорядок.

Домой возвращаемся ближе к вечеру. Дэни чуть ли не засыпает в автобусе, да и я готова вырубиться на ходу. От остановки до дома идем еще минут десять. Гуляем, я бы сказала, потому что темп у нас очень медленный.

Однако в глубине души понимаю, что я всего лишь отсрочиваю встречу с матерью.

Не хочу заходить в дом, снова видеть ее вместе с «братом по несчастью». Но рано или поздно я подойду к нашей перепачканной дорожке, взгляну на засохшие кустарники, которые мама не полила вовремя, и увижу…

…что дверь в наш дом приоткрыта.