– Мне нельзя побыть одной? – хмыкаю, скрещивая руки на груди.

– Вдвоём лучше. Ну чего ты такая колючая опять? Расслабься немного. И поймёшь, что тебе нравится моя компания.

Даян чуть покачивается, смотрит сверху вниз. Длинная цепочка на его шеи колышется маятником, привлекая моё внимание. Будто гипнотизирует немного.

А мужчина этим пользуется. Сжимает мою ладонь, тянет за собой. Я уже всей душой ненавижу эту гостиную, правда. Но…

Там пусто.

– Братья разбираются с новой проблемой, – объясняет Даян. – Новый год через два часа, а всем всё очень надо. Дебилы.

– А ты решил в это не ввязываться? – отодвигаюсь на самый край дивана, чтобы быть подальше от мужчины.

– Ну, кто-то же должен за тобой присматривать. А то заскучаешь в одиночестве.

– Вряд ли.

Даян наклоняет голову вбок, смотрит на меня. С небольшим осуждением, от которого мне неловко становится.

Младший Волков – он самый сдержанный со всех, несмотря на его пошлости. Слишком не лапает, с поцелуями не нападает. Почти приличный парень, если проигнорировать некоторые детали.

А я огрызаюсь. У меня повод есть, но…

– Я просто хочу немного спокойствия, – признаюсь с трудом. – Вам весело, а мне…

– Разве тебе не нравилось, когда мы играли в покер? Так и блистала, наслаждалась. Пьянела

– Вы поддавались!

– Но в сам момент – тебе ведь было хорошо? Было, я видел. Азартная девочка.

Мне нечего возразить. Да, в какой-то момент я начала получать наслаждение от игры. Мне было хорошо. До момента, как пришлось раздеваться.

– Может сыграем ещё? – предлагает Даян, двигаясь ко мне. – В покер на поцелуи. Кто проиграл, тот и целует.

– А ты разве не будешь в выигрыше постоянно?

Мужчина смеётся. Поднимает ладони вверх, показывая, что я поймала его с поличным.

– Лучше расскажи что-то, – прошу, надеясь отвлечь Даяна. – О себе, о братьях. Что-то интересное.

– Амир у нас самый высокий. Нат – самый накачанный.

– А ты?

– А я, детка, самый охуенный.

Я прыскаю, не сдержавшись. Очень скромно, а главное – уверенно. Я не это имела в виду, но непосредственность Даяна умиляет.

Я взмахиваю ладонью, пытаясь справиться с весельем. А после пальцы попадают за подушку дивана, находя что-то твёрдое и холодное.

Замираю. Пытаюсь незаметно прощупать, всё больше убеждаясь в своей догадке. Телефон Натана. Прямо в моих руках. И я могу позвонить подруге.

Нужно лишь отвлечь Даяна.

И тогда я смогу сбежать!

11. Глава 11

Мама у меня бывшая балерина. Занималась с детства, долго и упорно. Примой не стала, конечно, но очень любила своё дело.

А меня на балет не отдала. Знала, как это сложно и больно, сколько выдержки нужно, сколько страданий перетерпеть. Ноги в кровь, повреждённые мышцы, ушибы от падений.

Нет. Меня никогда не толкали в большой спорт, ограждали даже. Но кое-чему мама всё-таки учила.

Спортсмены не сдаются. Падают, поднимаются, пробуют снова. До тех пор, пока не достигнут нужного результата.

– Надо своего добиваться, котёнок, – учила мама. – Даже если сложно и не получается.

Поэтому и долбит меня с этим Вовочкой чертовым, не сдаваясь.

Поэтому и я отступать не собираюсь. Пока есть хоть крошечная надежда на спасение, я не буду сдаваться.

Холодный металл жжёт пальцы. Я сдавливаю телефон, надеясь, что Даян не заметит.

– О чём задумалась? – мужчина закидывает ладонь на спинку дивана. Касается моего плеча. Щекоткой под кожей отдаёт.

– О балете, – отвечаю почти честно.

– О, ты танцовщица? Станцуешь для меня, детка?

– Ага. В следующей жизни.

– Злая ты. Я мог бы.

– Станцевать?

Я не хочу этого делать, но… Рефлексы такие рефлексы. Взгляд сам по себе падает на грудь мужчины. Скользит по выпирающим мышцам, натягивающим загорелую кожу.