7. Глава 7

Чтобы далеко не растягивать момент знакомства, звоню в приемную Воронцова. Ну и пусть сегодня выходной. Насколько я понимаю, олигархи вообще живут по собственному графику.

Мне отвечает преисполненный надменности и осознания собственного превосходства над всеми мужской голос:

– Добрый день, приемная Матвея Леонидовича Воронцова, – имя олигарха произносится с придыханием. Слушая это, думаю иронично, что так, наверное дикари племени мумба-юмба поминают имя своего главного божества. – С кем имею честь?

– Здравствуйте. Меня зовут Мария Исаева. Мне нужно срочно пообщаться с господином Воронцовым, – отвечаю, стараясь быть максимально сосредоточенной и деловой, а самой уже немного страшно. Как бы не счёл меня похитительницей Даши!

– Простите, но это никак невозможно, – отвечает надменный голос. – Матвея Леонидовича нет на месте, он в командировке.

– Да… – растерялась я окончательно. – А… тогда… Дело в том, что у меня его дочь, Даша.

Пауза тянется несколько секунд. Затем голос, превратившись из надменного и вежливого в жёсткий и почти угрожающий, говорит:

– Я бы вам не рекомендовал бросаться такими словами в адрес господина Воронцова, – и короткие гудки.

Отодвигаю смартфон от уха, смотрю на экран и не понимаю: что это сейчас было? Меня, образно говоря, послали подальше? Или как воспринимать эту «рекомендацию»? Не на ту напали! Начинают звонить снова, но тот тип, кажется, успел внести мой номер в черный список. Потому даже достучаться не могу – вызов сразу сбрасывается. Ну и дела!

А я рядом стоит, доверчиво держа меня за руку, Даша. Она прелесть: не хнычет, не тянет никуда. Как, бывало, я делала в её возрасте, когда мама встречала на улице знакомую. Пока они вдвоем перемывали косточки знакомым, мне становилось ужасно скучно, и я тянула маму за рукав и хныкала: «Ну пойдем домой, ну пойдем». Даша терпела молча.

«Ну уж нет, я так этого не оставлю», – твердо решаю продолжать наступление на олигарха. Что за ерунда такая: у меня его дочь, а мне от ворот поворот?! Получается, её даже не ищет никто?! Это невозможно!

По интернету пробиваю адрес, где находится головной офис Воронцова. Тот самый, куда я так безуспешно звонила. Вызываю такси, едем.

Внизу пост охраны. Дюжий молодой мужчина, внешне напоминающий платяной шкаф, преграждает дорогу.

– Здравствуйте, вы к кому?

– К Воронцову!

– Вам назначено?

– Нет, но у меня есть веский аргумент, – я поднимаю руку Даши чуть повыше, чтобы охранник обратил внимание.

– Подождите здесь, пожалуйста, – говорит он, не открывая турникета.

Мы с Дашей остаёмся ждать, пока охранник, отойдя в сторону, не переговорит с кем-то по рации. Вскоре он возвращается. И… отрицательно мотает головой:

– Простите, я не могу вас пропустить.

Тут у меня, что называется, полыхнуло.

– Да вы с ума тут все посходили, что ли?! – возмущаюсь я. – Вы вообще в своём уме?! Эта девочка – дочь Воронцова, Дарья Матвеевна!

Охранник остаётся невозмутимым. Ну чисто Сфинкс – ни один мускул не дрогнул на словно из камня высеченном лице!

– Простите, я не могу вас пропустить, – талдычит своё.

– Тогда позовите своего начальника. Немедленно, слышите! – уже требую, а не прошу.

Охранник снова отходит. Возвращается. Стоит скалой и смотрит на дверь, заложив руки за спину, ноги расставив на ширине плеч. Весь его вид демонстрирует: чужой не пройдет.

Я растеряна и возмущена. Почему банкир Вадим Валерьевич Диркс узнал Дашу и помог нам, а в офисе Воронцова никто в упор не признает дочь олигарха?!

Вскоре приходит ещё один «шкаф». Постарше, с серебристой проседью на висках. Костюм у него намного дороже. Идёт, зная себе цену, выправка высокопоставленного офицера. Подходит ко мне, вежливо здоровается. Через турникет, который закрыт по-прежнему.