- Уж прости, – пожимаю плечами. – Не заметила, – голос предательски дрогнул, но хорошо, что громкая музыка заглушает этот изъян. – Особенно за последние семь лет.

- Слушай, – напирает. Я почему-то начинаю дрожать. У этого человека нет терпения и он безумно упрям. Ничего не меняется! – Всего один танец.

- Неужели ты будешь скакать на танцполе? – Спрашиваю и в этот момент, как по заказу, начинается медляк. – Ты…

Хочу возмутиться, но он подходит вплотную и у меня перехватывает дыхание.

- Ни-ика-а, – наклоняется, медленно выдыхая моё имя. Чувствую его обжигающее дыхание на своём лице. Его цепкие голубые глаза удерживают, не давая возможности отвести взгляд. – Один танец.

- Только один, – судорожно выдыхаю, закрывая глаза. Никогда не умела ему отказывать. И сейчас…

Для Игоря это служит спусковым крючком… Его руки бережно скользят по моей талии крепко прижимая к себе. Утыкаюсь носом в его грудь, вдыхая такой родной запах… От него веет уверенностью и безопасностью…

Боже-е-е… Как же я по тебе скучала, Градов. Если бы ты только знал.

Льну к нему сильнее. Дрожь проходит. В его объятиях тепло, спокойно… как жаль, что эти чувства обманчивы. Но на эти пару минут я отпускаю себя, полностью доверяясь ему. Не думаю ни о чём, просто наслаждаюсь его близостью, горячим дыханием, которое путается в моих волосах… теплом, от которого бросает в жар…

Внезапно всё прекращается, на смену медленной музыке приходят громкие басы, заставляя очнуться…

Пытаюсь отстраниться, но он не даёт, сильнее вжимая меня в себя.

Вздергиваю голову встречаясь с его серьёзным взглядом.

- Отпусти, – возмущаюсь, показательно надувая губки.

Он наклоняется, упираясь своим лбом в мой:

- Не могу, – спокойно отвечает, кайфуя от моего шокового состояния.

- Пожалуйста, Игорь, – прошу, голос предательски дрожит. – Не нужно…

- Ника! – Слышу позади себя голос Виты, который окончательно вырывает меня из этой сладкой иллюзии. Нельзя верить Градову. Нельзя! – Ты забыла клатч наверху, – протягивает. – Там твой телефон разрывается.

Слегка отталкиваю Игоря, он отпускает и мне снова становится холодно. Нахожу телефон. Пять пропущенных от мамы. В голове сразу появляются плохие мысли… Неужели что-то серьёзное случилось?

Протискиваюсь сквозь толпу, думая только о своей маленькой принцессе. В гардеробе забираю своё пальто. Бегло накидываю его на плечи, выскакивая на улицу. Набираю последний номер.

- Мама? – Вместо родительского голоса слышу свою Надюшу.

- Привет, солнышко, – мягко говорю. Затем смотрю на время, почти час ночи. – Ты почему не спишь?

- Мне кошмар приснился… – Начинает тараторить. – Это всё из-за подушки. Нужно её поменять, – жалуется, находя виновника её плохого сна. – Я побежала к тебе в комнату, а там пусто, – удивленно шепчет. – Бабушка уже спит. А я хочу к тебе, – начинает хныкать. – Ты скоро?

- Да, – улыбаюсь. – Уже еду.

- Хорошо, можно я не буду спать, а подожду тебя? –Осторожно спрашивает.

- Можно, – разрешаю. – Я люблю тебя.

- И я тебя, мамочка. – слышу, как её голос становится веселее. – Жду.

Отключаюсь. Боже, что я за мать такая? У меня дома ребёнок, а я по клубам шатаюсь!

Вздрагиваю, слыша за спиной напряженный голос:

- Семья? – Спрашивает Игорь. Поворачиваюсь к нему. Внешне он кажется абсолютно спокойным, но я его знаю, внутри у него сейчас такое же цунами, как и у меня.

- Да, – киваю.

- Ты счастлива? – Делает пару шагов навстречу ко мне.

- Да… – Моё теплое, неуверенное дыхание выделяется на фоне морозного воздуха.

Да что происходит? Прошло семь лет, а я все так же реагирую на него, словно ничего и не было. Злюсь на себя, на Игоря. Вот зачем нужен был этот танец?