- А может, все же не стоит? – пытаюсь вразумить собравшихся, но мои слова тонут в восторженных фразах других девушек.

А дальше все несется, как скоростной поезд. Пара минут – и гостьи уже чертят песком на полу особого вида пентаграмму. Снова пытаюсь их вразумить, но мне тычут в руки мешочек и настоятельно требуют внести свою лепту в рисовании линий. Пока я неохотно и криво, в тайне надеясь, что ничего не выйдет, сыплю песок, другие приглашенные зажигают свечи и разносят бокалы с вином, бумажки и ручки, чтобы написать желание.

Ярослава берет книгу и начинает оттуда читать какой-то набор букв. Судя по довольным улыбкам девушек, только я одна вижу, что книга в руках хозяйки праздника стучит, словно сердце, посылая короткие разряды красного цвета по всему телу Ярославы. Но вот девушка произносит последние слова, и книга тухнет. Я облегченно выдыхаю. К счастью, ничего плохого не произошло. Может, я просто разнервничалась из-за ссоры с подругой и мне показалось? Или, может, это из-за вина?

- Нужно загадать желание, - разносится хор голосов, и девушки сосредоточенно начинают писать что-то на своих бумажках.

Я какое-то время просто стою, а потом, сама не знаю почему, тоже беру ручку и пишу. «Хочу встретить своего мужчину, вторую половинку, идеального для меня. И чтобы он полюбил и поцеловал, увидев меня такую, КАКАЯ я на самом деле». Печально усмехнувшись своему глупому и наивному желанию, поджигаю его, как и все присутствующие, размешиваю пепел в бокале и выпиваю.

Ощущение, что глотнула магму. Перехватывает горло, завязывает в огненный узел желудок. Перед глазами все плывет. Кажется, я вижу огромную темно-красную мужскую фигуру, которая что-то говорит громким голосом. Но в ушах звенят колокола, сердце отбивает похоронный марш, а сознание меркнет. Последняя связная мысль: «Кажется, пепел был несвежий».

3. Глава 3

Едрёна-Матрёна! Что же так болит голова? А во рту, похоже, ночевали кошки. Язык, словно переваренная сарделька: огромный и вялый, а глаза, по ощущениям, как мячики для пинг-понга: сейчас выскочат из глазниц и весело попрыгают по тротуару. Тротуару? А чего это я на улице?

Медленно поднимаюсь и принимаю более-менее устойчивое вертикальное положение. С большим трудом открываю глаза и осматриваюсь. Действительно, улица. Я сижу на деревянной лавке в каком-то парке, полумрак, горят фонари. О, нет, ошибочка. Это не парк, а сквер. Мимо меня проходит пара: мужчина и женщина средних лет, одетые в стильные классические пальто и шляпы. Тут где-то рядом проходит еще одна костюмированная вечеринка?

Кстати, сейчас утро или вечер? Народу ходит многовато как для утра. НО! Если это вечер, то куда делся целый день? Я что, проспала его тут?! В сквере, на лавке, как бомж?! Ой, мамочки! Как хорошо, что меня сейчас не видят мои родители. Позорище какое!

- Проснулась, спящая красавица? - раздается рядом со мной хриплый мужской голос.

Испуганно вскрикнув, резко подскакиваю со скамейки и замахиваюсь своей увесистой дамской сумкой на того, кто говорит, не успев его даже толком рассмотреть.

- Подумай еще раз! – предостерегает меня. – В этом мире я единственный, кто может тебе хоть что-то объяснить и как-то помочь.

Я опускаю сумку, пристально рассматривая говорящего. Высокий, широкоплечий, темноволосый. Сидит на лавке, вольготно откинувшись на спинку, положив ногу на ногу и хмуро посматривая на меня. Все бы ничего, НО у мужика рога! Вот, кроме шуток! Витые, крупные, наверняка опасные и точно очень тяжелые. Наверное, мучают головные боли, потому такой хмурый. Предложить ему аспирина?