— Ты… Ты совсем рехнулся?!

— Настолько всё страшно?

Я ловлю себя на ощущении частичной слепоты, когда картинка в мозг не загружается. Там до сих пор его достоинство... не может уместиться.

— Ужас! — едва дышу от шока.

— Так, Крис... Ты мне тут в обморок не шлёпнись, — сразу становится серьёзным его голос. И я, как дурочка, опять ведусь! — Ты как? Пошли-ка, выведу тебя на воздух. Покрепче за моего Буратино хватайся.

Чума делает похабное движение тазом, как бы уточняя за что нужно браться на случай, если у меня остались сомнения.

— Сейчас я тебе схвачусь... — выкидываю вперёд руку с перцовым баллончиком и направляю обильную струю ему в лицо.

— Ты что творишь, дура?! — орёт он, растирая глаза. — Как я теперь домой доберусь?

— А ты «тростью» своей воспользуйся, — советую, откровенно кайфуя.

Даже в полной мере осознавая факт последующей надо мной расправы, я всё равно с нежностью буду вспоминать этот чудесный момент. Сколько он мне крови попортил! Сколько нервов, сволочь, вымотал!

— Тебе конец! Ты же в курсе?

Чума ещё что-то рычит, но я отвлекаюсь на топот ног и быстро застёгиваю шубу. Гул стоит, будто по переходу бежит стадо слонов.
Из-за поворота вываливается компания крепких парней.

Вылупившись на Антона, который, кажется, напрочь забыл, что задорно сверкает богатством, один из них нетрезво выдаёт:

— Нихрена себе, пацаны. Извращенец! А ну, иди сюда, урод!

В этом "урод" звучит всё — и жажда подвигов во славу выпитого пива, и единство, и радость от повода разбить о чью-нибудь голову пару бутылкок.

— Крис? — напряжённо зовёт Чума. По его распухшему лицу градом катят слёзы. — Вали отсюда. Быстро!

Вцепляюсь в него мёртвой хваткой. До чего ж знакомая ситуация...

И снова мы влипли по самое не балуй. С ним иначе просто не бывает!

2. Ас

Антон

Щедро глотнув джина, пытаюсь насладиться ощущением холода на языке, но восторженный щебет с пассажирского кресла мне в этом мешает.

— Вау, какая тачка! Я на таких ни разу не каталась. И подсветка в салоне такая прикольная, сиреневенькая. Кстати, мой любимый цвет.

Мне не то чтобы пофиг, мне в принципе нет ни до кого дела. Я типичный мажор, отравленный пресыщенностью и вседозволенностью. Именно таких ненавидят, боятся, презирают… и именно таким завидуют.

— Эй, как там тебя? — Тру висок бутылкой, пытаясь вспомнить, зачем вообще забрал эту дурочку из клуба после того, как утолил свой плотский интерес.

— Альбина.

А, ну да. Мисс «я не такая».

— Ладно, забей. Можешь остаться, — разрешаю небрежно.

По-моему, я как раз собирался повторно развеять это её заблуждение. Ненавижу, когда из меня делают идиота.

Неожиданно в окно с водительской стороны впечатывается потная, мясистая ладонь.

— Слышь, урод? А ну-ка, выйди, поговорим!

Лениво опускаю стекло, вскользь вспоминая, что дал обещание отцу не влипать в неприятности. А он в ответ поклялся меня не отмазывать. В который раз? Да бог его знает. Я давно сбился со счёта.

— Тебе чего, душнила?

Какой-то до черта борзый боров. Я таких не знаю.

— Это моя девушка.

— Да? — Мажу нетрезвым взглядом по закатившей глаза Альбине. — Минутку, — бросаю спокойно, забираясь рукой в задний карман джинсов. Протягиваю в окно кружевные трусы. Вроде её... — Потекла твоя девушка. На, постирай, пока ждёшь. Я её долго задерживать не буду.

На мгновение в прострации зависает даже сама Альбина.

— Да я тебе их сейчас!..

Что там у потного за фантазии не слышу из-за громкого пижонского дрифта. Равнодушно смотрю в зеркало заднего вида, как он растерянно глотает пыль. Адреналина ноль. Скучно.

— Он мне никто, — кокетливо комментирует Альбина. — Так, таскается за мной как хвост. Жениться хочет.