Мне казалось, что увижу эфемерные «две полоски», окажусь в западне. Но нет. То, что у нас был прерванный акт – не стало приговором. Просто задержка, просто нервы.

И даже то, в сотый раз за вечер телефон звонит, не сбавляет моего счастья. Я не готова к детям, не сейчас. И точно не от сталкера. Когда-то, может. И у меня все ещё есть шанс.

Номер звонящего не определён.

Я знаю кто это. На этот раз уверена на тысячу процентов.

– Да.

– Здравствуй, златовласка, - говорит лениво, растягивает слова. Наслаждается преимуществом, а у меня ток в венах. Пульс за сто двадцать. Мечта укрыться с головой, словно он может видеть. – Скучала?

– Нет.

– Ауч. Ты нарываешься, Кристина. Забыла своё место? Или ещё не слышала прекрасные новости?

– Тебя выпустили.

– Правильно. Знаешь, что будет дальше?

– Нет, - сглатываю вязкую слюну, выхожу из ванной. Мне срочно нужно выпить, теперь можно. – Но ты не можешь…

– Могу. Я всё могу. Ты принадлежишь мне. И ты сама вернешься, соберешь свои шмотки и приедешь ко мне. Опустишься на колени и долго будешь просить прощения. Может, тогда я смогу закрыть глаза на то, что ты меня посадила.

– Я ничего не делала! Я ни при чем, Лютый!

– Правда? Помнишь, что я тебе обещал за предательство?

– Я не предавала. И я ничего не помню. Отпусти меня, пожалуйста. Лютый, ты же можешь найти другую. Изводи её своим вниманием, не меня. Почему именно я? Я даже тебя не знаю, не пыталась понравиться. Я даже не знаю, где ты мог меня встретить!

Взрываюсь, гнев выплескивается потоком слов. Всё то, что кипело внутри, теперь не могу удержаться. Страх звенит, тугой струной натягивает тело. Но при этом говорю и говорю. Потому что больше не могу терпеть.

Столько лет молчания, следования его приказам. Столько времени, которое я не принадлежала себя. Знаю, что видимо никогда и не буду. Лютый не просто так своё имя носит.

Лютый, жестокий, беспринципный. Он заберет всё, что своим считает. Не отпустит, не позволит жить нормальной жизнью. Я попала на его радар, а он вцепился. Ладонями мое горло сжал, удерживает.

И никогда не уйти.

Я знаю, но говорю. Потому что больше не могу. Эмоции на кислоту подобны, на яд, который каждую клетку заполняет. Смертельный приговор, мне больше нечего терять.

– Прекращай, Кристина, - рубит словами, затыкает одной фразой. – Ты только хуже наказание получишь.

– Хуже? Куда уж хуже. Отпусти меня, пожалуйста.

– Ты же моя девочка, златовласка. Как я могу тебя отпустить? Уверена, что не хочешь всё просто решить, без боли? Возвращайся и мы решим всё.

– Или?

– Или я сам за тобой приду.

– Лично? Ты не можешь, ты… Тебе нельзя!

– Что ж… Свой выбор ты сделала. Потом не жалуйся.

Гудки оглушают. Хуже, чем если бы сталкер кричал или давил своей властью. Он не трубку бросил, а словно пулю пустил. Предупредительный выстрел в воздух, следующий – в самую душу будет, не иначе.

Лютый не сможет сам меня забрать, не сможет. И охрана скоро будет, и всё хорошо будет. Так что… Да. Он только пугает, изводит неизвестностью, играет со мной.

Но ничего не…

В номере хлопает дверь. Громко, отчетливо. Чтобы я наверняка услышала, не ошиблась. Знала, что кто-то попал внутрь, приближается.

А в голове только одна догадка.

Лютый…

8. Глава 7. Лютый

Дрянь.

Какая же ты дрянь, златовласка.

Сжимаю в руке телефон, сдерживаю демонов внутри. Они рвутся к ней. Получить. Наказать. За каждое признание, что против меня дала. За слово, что нарушила. Получить всё, что можно.

И снова наказывать.

Сладко. Долго. Чтобы орала, царапалась, стонала. Выбивалась и хныкала. Это, блядь, под коркой сидит. Выбито вместо тату под веками. Въелась, ничем не выжить.