— Зачем звонишь?

От неожиданности я чуть телефон не выронила. А потом подумала, что у всех своя манера отвечать на звонки с незнакомых номеров.

— Простите за беспокойство, но мне нужен Григорий… — онемевшие от волнения губы едва слушались, когда я впервые выговаривала имя отца. — Я его дочь…

Повисла небольшая пауза.

— Дочь, значит…

— Меня зовут Мила… Я хочу встретиться, мне очень важно… — начала я сбивчиво объяснять, но низкий голос тут же перебил:

— Хорошо. Заправка на семнадцатом километре трассы, что идет от твоего дома. Завтра в семь вечера.

И тотчас раздались гудки.

А я так и осталась с телефоном в руке — осознавать, что за разговор сейчас произошел. Наверное, это своего рода проверка? Ведь если он подумал, что ему звонит какая-то мошенница, то как раз лучший способ узнать, вправду ли это его дочь — назначить встречу по таким ориентирам, чтобы только настоящая дочь смогла найти.

И вот я сижу за столиком в продуваемом всеми сквозняками кафе, допиваю уже второй стаканчик дешевого чая из пакетика и жадно разглядываю каждого, кто появляется на пороге.

Долго никого не было, затем заходит целое семейство, потом несколько мужчин разного возраста. Всякий раз я немного пугаюсь: а вдруг этот лысый пузан окажется моим отцом? Или тот дядька с лицом выпивохи — любовь всей жизни моей мамы? А я уже напредставляла необыкновенного красавца!

И вдруг, когда я уже начинаю нервничать, в дверях возникает невысокий худой мужичок, который радостно бросается к стойке с возгласом:

— Ох, девонька, налей мне кофеечку! У меня сегодня день такой волнительный! Такая встреча ждет! — и голос у него не столько глубокий, сколько просто прокуренный.

«Ну вот, самый обычный дяденька…» — мелькает разочарование.

Но додумать мысль не успеваю, поскольку тут же откуда-то сверху раздается уже знакомый по телефонному разговору низкий голос:

— Здравствуй, Мила!

И напротив меня за столик опускается мужчина. С точно такими же пронзительно-синими глазами, как у меня.

3. Глава 3. Разочарование

Как он оказался в кафе — непонятно, в дверях я его не видела. Удивленно раскрыв рот, я оглядываю незнакомца. Одет в длинное черное пальто какого-то супермодного покроя, я таких даже не встречала. Гладкие черные волосы до плеч, зачесанные назад, острые красивые черты и ярко сияющие синие глаза на фоне смуглого лица.

Но он просто не может быть моим отцом, ему на вид лет тридцать, не больше!

— Вы… Григорий? — удивленно выдавливаю я, так и не сумев произнести «мой папа».

— Что-то не так? — он слегка приподнимает брови.

— Вы такой… молодой… подумала, а вдруг отец решил прислать сына, чтоб с сестрой познакомился?

Он усмехается и обводит жестом кафе:

— А если бы я выглядел, как кто-нибудь из них, ты быстрее бы признала во мне отца?

— Поймите правильно, я просто растерялась, — опомнившись, начинаю частить, как всегда делаю, когда волнуюсь. — Мне девятнадцать в сентябре исполнилось. Не может же мой отец выглядеть на тридцать!

— Вполне может, — насмешливо улыбается мужчина. — Твоя мама ведь выглядит на двадцать пять, не так ли?

Ну да, нас часто принимают за подружек или сестер, а не за мать и дочь. Но я раньше об этом как-то не задумывалась, просто гордилась, что мама у меня такая молодая. И я на нее очень похожа – светловолосая, высокая. Только глаза от отца достались, а у мамы они светло-карие, почти желтого оттенка.

Надо же, и отец у меня красивый и молодой! Но от размышлений меня отрывает его голос. И произносит он то, что я меньше всего ожидала услышать… Отец, с которым я так мечтала увидеться, вдруг наклоняется через столик и вполголоса спрашивает: