Дело увлекает. Кроме написания текса я, то и дело, открываю новые вкладки в браузере, чтобы почерпнуть ту или иную информацию. В данный момент читаю статью пластического хирурга «Разрывы имплантов после увеличивающей маммопластики». Очень познавательно. Нет, я не планирую увеличивать грудь… просто у меня одна из второстепенных героинь сталкивается с данной проблемой в самый неподходящий момент.

Зевс спрыгивает с ног и куда-то мчится. Мое шестое чувство подсказывает, что пора вывести пса на прогулку, иначе новая лужа не за горами.

Следую за ним.

-Стоять, - натягиваю на него импровизированный поводок, обуваю кроссовки и выхожу на улицу, прихватив с собой адрес его возможных хозяев.

Погуляв минут двадцать и сделав все туалетные дела, решаю, что пора идти. На часах начало девятого, по идеи, даже трудоголики уже должны быть дома. Вбиваю адрес в навигатор и иду. Идти мне пришлось не особо долго, минут десять.

И вот я стою возле типичной девятиэтажки. Поднимаю голову и смотрю на дом. Практически во всех окнах горит свет. Надеюсь, что мы пришли по адресу.

-Узнаешь, - обращаюсь к Зевсу, - твой дом?

Он лишь смотрит на дверь подъезда и молчит. Ну ладно, сейчас узнаем.

Первым неприятным сюрпризом оказался неработающий лифт. А, как на зло, нужная квартира оказалась на девятом этаже. Дыша, как паровоз, доползаю до девятого этажа и пытаюсь перевести дух. Иначе, кроме как громкого и тяжелого дыхания я ничего не смогу воспроизвести.

Отдышавшись, жму на звонок и жду. Долго жду. Никто не спешит открывать. Капец, я что, зря лезла на этот Эверест? Снова жму на звонок и держу уже дольше. И снова никто не открывает. Псих берет верх! Теперь я и звоню, и колочу рукой в дверь, будто это поможет материализовать хозяина квартиры. Если никого нет дома, то никто и не откроет… логично же?

Но на мое удивление замок щелкает и распахивается дверь, являя, как я понимаю, хозяйку данного жилого помещения.

-Че надо! – с вызовом бросает дев… жен… короче, тетка. Она пьяная в стельку. Только то, что она держится за косяк, спасает ее от падения. Штормит ее изрядно. Да еще и эта дымящая сигарета у нее во рту… создает вокруг ее головы дымовую завесу.

-Эм… добрый вечер, - как-то я растерялась. Из головы вылетела заготовленная речь, поэтому пытаюсь сложить предложение из хаотично всплывающих слов, - вот… собачка… не ваша? Нашлась тут… - поднимаю Зевса и предъявляю возможной хозяйке.

Почему-то в своих фантазиях я нарисовала совсем не такую картину. Открыть дверь должна была заплаканная девочка, трепетно любящая своего питомца. Она видит собаку и слезы радости брызжут из глаз. Ну и, конечно, обнимашки с собакой, слова благодарности в мой адрес, фото на память и… короче, как-то так. Но, кого там точно не было, так это пьяной бабы, дымящей, как мартеновская печь на заводе моего папы.

Дама прищуривается, снова затягиваясь сигаретой и, выпустив новые клубы дыма сообщает:

-И?

А как же: «Ой, какая радость, что он нашелся!».

-Это ваша собака? – злость заставляет мозг работать активнее.

-Возможно, - уклончиво отвечает баба.

-Он откликается на Зевса, - ставлю собаку на пол, потому что уже нет сил держать его на весу. – Если ваш, то забирайте.

-Дарююю, - в знак своей щедрости, она так махнула рукой, что чуть не потеряла драгоценное равновесие, - мне некогда с ним возиться, дел, вооо, - и проводит ребром ладони по горлу. Нинка переехала к отцу, а у него аллергия на шерсть. Так что… дарююю.

-В смысле, дарю. Если бы я хотела собаку, то уже бы завела. Это ваш пес, вот и воспитывайте! – подпихиваю Зевса к старой хозяйке, а он, гад такой, упирается. А потом и вовсе прячется за мои ноги.