Землицу раскидали, затем все вместе поддели ящик, и Крымов вытащил его наружу. Перехватил у Плещеева лопату и стал ковырять осеннюю землю дальше.

– Ага, – сказал он и вытащил из земли задубевший от времени кожаный сверток. – А вот и он…

Ножом распорол пару ремней, перехвативших сверток, и стал освобождать искомый предмет…

– Главный вопрос: куда делась самая серьезная улика? – работая, говорил Андрей. – Орудие убийства. Куда делся кольт «Миротворец»? Вот он, этот роковой пистолет!..

На газоне перед тремя мужчинами лежал убитый временем, проржавевший, с частично сгнившей рукоятью кольт 45-го калибра, прозванный американцами «Миротворец» за то, что он мог уладить любые конфликты – только взводи вовремя курок.

– Митрофан не увидел его, потому что, скорее всего, кольт оказался под тушей пса, – рассуждал Крымов, – когда граф выронил его и схватился за обезображенную руку. От злосчастного кольта отец и сын должны были непременно избавиться – и как можно быстрее. Лучшего места, чем под ящиком с убитой собакой, найти было трудно. Вот вам и третий бесплатный экспонат для музея, Платон Платонович. Золотой фамильный крест Оводовых – раз, шкатулка из грецкого ореха – два и легендарный кольт Дикого Запада – три. Что скажете, господа краеведы?

– Вы – молодчина, – кивнул Петр Семенович. – Хоть и наврали мне – прикинулись журналюгой.

– Но дело того стоило, разве нет? – с улыбкой спросил детектив.

Плещеев со всей искренностью покачал головой:

– Мой коллега умаляет ваши таланты, Андрей Петрович. Вы – уникум. Пинкертон! Как же я рад, что вы переступили порог нашего музея. Это судьба…

– А как я рад! – откликнулся Крымов.

– И все-таки, Андрей Петрович, может, котеночка-то возьмете? – стоя над могилой пса, трогательно спросил Рыков. – Черного? Есть у меня такой. Марсик.

– Я подумаю, – обнадеживающе вздохнул Крымов.

– А ты, Платон? Возьмешь белую кошечку? Лёльку? От сердца оторву – для тебя.

– У меня аллергия на кошек, Петруша. Забыл?

– Конечно, забыл, сколько лет-то прошло, – откликнулся старик-гигант. И тотчас взъярился: – Да врешь ведь все, верно? Платон? Зубы мне заговариваешь?!

…Крымов шел по ночной улице. Была глубокая ночь. Тяжелый осенний туман поднимался от мокрого асфальта. Тлели вдоль тротуара редкие фонари. Луна терялась в обрывках сизых облаков.

И вдруг он остановился, увидев впереди знакомый силуэт. Там, в конце квартала, стоял крупный пес – мощная грудь, острые уши. Все, как и в первый раз, только теперь это было прощание. Арчибальд добился своего – он реабилитировал доброе имя хозяина. И тут случилось куда более пронзительное явление, отчего сердце у Крымова замерло. От темного массива деревьев отделился силуэт женщины. Изящный, в платье девятнадцатого века.

Высокая прическа, грация в движениях…

Он уже видел этот силуэт, хорошо знал его! На той самой картине, которая висела в комнате особняка Оводовых, превращенного в музей. Женщина с крестом в руках, с мятущейся душой, которая никак не могла поделить свое сердце между двумя мужчинами. Отцом и сыном. Оба, потеряв ее, несомненно, осиротели. На всю оставшуюся жизнь.

Женщина и пес несколько секунд простояли, глядя на него, Андрея Крымова. Потом повернулись и пошли вперед, растворяясь в перспективе ночной улицы…

Когда утром он проснулся и первые лучи зажгли задернутую штору, обрывок сна все еще стоял у него перед глазами.

Крымов улыбнулся и прошептал:

– Прощайте, Машенька… Мария Аркадьевна Черкасова…