– Знаю, – усмехнулся Митя. – А ты, стало быть, ничего не знаешь. У тебя запой был, и тебе память отшибло. Зачем он приехал в Москву, не знаешь, с кем приехал и где живет – ничего не знаешь. Ну прямо ничего?

– Верно, – весело кивнул Артист.

В следующую секунду он взвыл от боли. Митя неожиданно резким движением обеих рук ударил его по ушам. Хозяин дома закричал, хватаясь за голову.

– Кончай трепаться, – посоветовал Митя, – я ведь тебе не зеленый сосунок. Где Серебряков?

– Иди ты… – простонал хозяин дома.

– И еще ругаешься, – удовлетворенно сказал Митя. – Давай по-хорошему, Артист. Где Серебряков обычно ховается и зачем он в столицу пожаловал? Давай говори, у нас мало времени.

– Я же тебе сказал, что ничего не знаю! – зло выкрикнул Артист.

Митя обернулся. Поняв взгляд старшего, один из его людей шагнул к Артисту и ударил его по лицу. Когда тот упал, он еще несколько раз пнул его ногой. Несчастный стонал, пытаясь увернуться от ударов. Боевик надавил каблуком ему на руку. Артист застонал еще сильнее. Митя наклонился к нему.

– Адрес. Скажи мне его адрес.

– Пусть уберет ногу, – простонал Артист.

Митя посмотрел на боевика, наступившего каблуком на руку Артиста, и надавил вдобавок собственной ногой, да так сильно, что хозяин дома закричал. Митя наклонился к нему и закрыл ему рот своей лопатообразной рукой.

– Не ори, – ласково посоветовал он, – люди услышат. Домик у вас хрупкий, все слышно. Ты ведь знаешь, что мы с тобой сделаем, если будешь артачиться. Адрес скажешь? – спросил он, чуть приоткрывая ладонь.

– Да, – выдавил Артист, – скажу. Убери ногу. Он у своей девушки, у Оли. Он у нее всегда останавливается, когда в Москву приезжает.

– Убери ногу, – разрешил Митя, оборачиваясь к своему боевику. Потом снова наклонился к хозяину дома. – Он один приехал?

– Кажется, нет. С ним какой-то тип, видимо, военный. Но я его не знаю.

– С чего ты взял, что это военный?

– Или мент. Я их сразу чую. Но он не обычный мент, скорее какой-нибудь специалист.

– Как его зовут?

– Этого я не знаю. Он с нами не сидел. Я его мельком видел. Серебряков его полковником называл. Я ведь в ресторан всегда прихожу чуть раньше обычного, вот и видел, как они подошли. Потом полковник ушел…

– Это я знаю, – ухмыльнулся Митя, – на халяву выпить все любят. Зачем они приехали?

– Ребят ищут, – тяжело дыша, ответил Артист, – говорят, что им нужны люди. Много людей. Ищут подготовленных, самых лучших. Обещают платить большие деньги.

– Для чего? – Митя стоял, наклонившись над Артистом, и говорил очень тихо, чтобы окружавшие их люди не слышали его вопросов. И тем более ответов Артиста.

– Он говорит, что в Чечню собирается. Но, по-моему, врет. Я не знаю, для чего. Может, с вами счеты решил свести, поквитаться, – злорадно добавил Артист.

– Поквитаемся, – тяжело распрямился Митя. – Принеси подушку, – тихо попросил он одного из своих людей.

– Ты лучше у него все узнай, – посоветовал Артист, чуть приподнимаясь на локте здоровой руки. – Мог бы и спокойно спросить, я бы тебе все равно все рассказал. Без этих фокусов.

– Адрес Оли у тебя есть?

– Есть. Она живет на Молдавской. Дом четырнадцать. Кажется, на восьмом этаже. Это у метро «Кунцевская». Он всегда у нее останавливается.

– Хорошо. – Митя увидел, что из спальни принесли подушку. Увидел ее и хозяин дома. Он посмотрел на своего мучителя и дрогнувшим голосом спросил:

– А подушка зачем?

– Сейчас узнаешь. – Митя взял подушку из рук боевика, неожиданно бросил ее прямо на лицо хозяина дома и, вынув пистолет, наклонился, сделав два выстрела. Ноги Артиста дернулись и замерли. На подушке начало проступать большое красное пятно.