Человек. Человек, стоящий точно в центре рисунка. В этом обожженном и оборванном, залитом кровью с ног до головы человеке, с большим трудом можно узнать Пал Егорыча… Половина лица сожжена, волосы на голове спеклись в сплошную темную корку. Правый глаз отсутствует. Лишь из пустой глазницы, на перемазанную гарью щеку стекает струйка крови…

Правой руки нет, а в левой зажат тонкий стилет. Странно, но он чист… Ни пятнышка крови, на серебристом лезвии, ни следов гари. Разбитые губы учителя, что-то шепчут, но я не слышу… Хотя…

«Воин. Хорошая смерть для воина. Кто-то всегда должен умереть, чтобы жили другие…»

Как? Как я смог это услышать? Ведь никаких других звуков не существует.

Внезапно Пал Егорыч поворачивает изуродованное лицо в мое сторону, будто что-то почувствовав. Его губы пытаются изобразить улыбку, а в единственном глазу, я вижу не безысходность, а… Радость? Учитель счастлив, что погибает? Или что так изуродован? Ничего не понять…

Павел Егорович вытягивает зажатый стилет перед собой, едва заметным движением перехватив его за лезвие.

– Теперь, это твое…

Едва различимый шепот, звучащий будто ниоткуда и отовсюду одновременно. Павел Егорович ждет… Он думает, что я могу взять стилет? Так я же двигаться не могу… То, что, вообще-то, до учителя метров пять и я не могу дотянуться до стилета рукой физически, как-то остается за гранью восприятия…

Выжидающий взгляд… Внезапно понимаю, что я могу протянуть руку вперед… Пальцы сжимаются на холодной рукояти клинка…

Грохот еще одного взрыва возвращает меня в реальность… Ударная волна такой силы, что здание подо мной, словно прыгает вверх, заставляя меня ловить равновесие… Пытаюсь ухватиться за оконный проем, чтобы устоять на ногах. Но не получается. Что-то зажатое в руке, мешает это сделать…

Перевожу взгляд и… Не знаю, как реагировать на увиденное… В моей руке зажат стилет. Тот самый… Пал Егорыча… Но, как?

Зажмуриваю глаза, после чего широко их раскрываю… Стилет никуда не исчез. Все так же в моей руке, блестит острозаточенным лезвием. Может все это просто сон?

Сначала это видение, а теперь еще клинок в руке… Как можно проверить, спишь или нет? Осторожно кладу стилет на подоконник, с опаской отодвигаясь в сторону, будто от ядовитой змеи и со всей силы щипаю себя за руку… Ой, больно-то как…

На предплечье, в том месте где я себя ущипнул, стремительно наливается синяк. В полумраке чердака, он кажется иссиня-черным…

Мда… Себя я точно не пожалел… Правда, ситуацию моя проверка никак не меняет. Стилет все так же блестит на окне, даже не собираясь исчезать…

Ерунда какая-то… Откуда-то снизу, после небольшой паузы, начинает доносится шум. Что там происходит, разобрать невозможно из-за того, что сильный ветер перемешивает голоса в какую-то какофонию… Надо бы глянуть. Вообще, что это за взрыв был такой мощный…

Черт… И взрыв, и этот, непонятно как оказавшийся у меня клинок. Вот чувствую, что они как-то связаны между собой…

Ум за разум заходит от такого обилия произошедших событий… Не знаю, куда бежать и за что хвататься… К такому меня никто не готовил, если честно.

Снова подхожу к окну и выглядываю наружу. Шум голосов снизу уж очень быстро усиливается…

Ох… Подобрать подходящий эпитет тому, что я увидел, так сразу не получается. Но зато сразу же становится понятно, где произошел взрыв…

Здание учебного корпуса, радикально изменило свой внешний вид. В том месте, где совсем недавно находился кабинет арифметики, сейчас нет ничего…

Лишь обломки балок торчат из ободранных стен… крыша, вместе с межэтажными перекрытиями, просто сложились вниз, образовав на земле огромную кучу из битого камня, перемешанного с обломками мебели… Весь корпус лишился стекол, и сейчас смотрится будто после природного катаклизма. Кое-где отколоты барельефы. Горгульи, стоявшие на углах крыши исчезли.