Ещё не хватает мне морали выслушивать!

– А что ты делаешь? Лечишься? – усмехается. Вот не паршивец ли?

– Точно! Господи, не прими за алкоголь, прими за курс лечения, – произношу подняв глаза к потолку. – Видишь, я даже молитву знаю.

– Так, по-моему, кому-то хватит. – Эд забирает со стола бутылку вина и выливает остатки в раковину.

– Ты с ума сошёл?! Это же «Фантом»!

– А вот не фиг всякую дрянь пить.

– Это очень дорогая… дорогое.… Эй, это не дрянь, а вино! – возмущаюсь.

– Мне всё равно. Соня, хватит. Очень тебя прошу.

– Ладно, – сдаюсь. Смысл возмущаться, если всё равно всё вылил. – А петь-то можно?

– Пой, – разрешает Эд.

– Хоть что-то. Но из-за тебя я забыла, что пела, – выкатываю претензию брату.

– Вот! Уже и склероз начинается, – пеняет мне Эд.

Кидаю в него салфеткой, но этот поганец уворачивается.

– Про мужика ты пела.

– К-какого мужика? – таращусь на Эдика, нахмурившись, и пытаюсь собрать мысли в кучку.

– Я откуда знаю, какого? Женатого.

Да ну, нет?! Я не могла! Чтобы брату сказать о своём самом любимом кошмаре?!

Ни-ког-да! В каком бы состоянии я не была.

– Изыди, мелочь.

Великая моралистка: «А я, между прочим, предупреждала, что ничем хорошим это не закончится».

Боже, только не сейчас.

Да-да. Это мои женские капризы. Куда я без них?

Как у всякой нормальной женщины (или ненормальной, в этом мире всё относительно) у меня есть свои, нет, не тараканы (фу, гадость!), а Музы. Только вот когда они, действительно нужны, эти су… дарыни никогда не подскажут ничего умного. А как на мозг или совесть надавить – это всегда, пожалуйста!

Шальная императрица: «Ой, вот только не надо про совесть, ладно? Я и так в последнее время, только песни и слышу, и на этом всё! Ни одного мужика. Ни женатого, ни холостого – никакого. Хоть бы один, а? Нет никого! Ау?! Так и зачахнуть можно».

Женская логика: «С точки зрения…»

Шальная императрица: «Кто-нибудь, налейте ей вина! Она такая смешная, когда пьяная. Хи-хи. Её в природе не существует, а она ещё и «точки зрения» двигает».

Так, всё. Достали! Не будет вам ни вина, ни мужика! А будете ныть – в монастырь уйду!

Шальная императрица: «А монастырь мужской?»

Великая моралистка: «Так там же монахи».

Шальная императрица: «И что?! Скоро с вами не только монашкой станешь!»

Вот реально достали! Всем спать!

Только вот сна у меня ни в одном глазу нет. И Эд не прав: вино не добавляет проблем, оно просто заставляет о них забыть, и завтра к этим же проблемам добавится ещё одна: головная боль. Видимо, мой мозг где-то на уровне подсознания категорически отказывается принимать алкоголь и каждый раз сурово наказывает за непослушание.

Но иногда я даю себе слабинку. Скажете, что можно отдохнуть в компании? Можно. Только обычно после такого отдыха, я просыпаюсь неизвестно где, и к головной боли добавляется вкус разочарования и в себе, и во всём, что окружает. Не хочу.

Я не слабая и не падшая. Я сильная и независимая. Но невозможно быть сильной всегда, от этого чертовски устаёшь, и хочется… петь. Как сейчас. Ну, Эд. Ну, паршивец! Такое вино вылил! Я выпила всего бокал. Или два?

– «За рулём кабриолета я врубаю Ле-то-ва! И пускай уже не лето, это фи-о-ле-то-во!»[1]

– Соня, я надеюсь, ты за руль сегодня не сядешь? – В кухне, как кролик из шляпы фокусника, снова появляется Эдик.

– Исчезни.

– Соня, если ты не прекратишь пить, я тебя закодирую.

– Ты совсем берега попутал?! Где ты видишь, что я пью?! Я по-ю! «Всё идёт по пла-а-ну».

– Соня, прекрати!

– Ты, между прочим, сам разрешил мне петь, так что терпи. И, вообще, женить тебя что ли? Чтобы мозг жене выносил, а не сестре.