— Нет, у меня никого нет, — тяжело вздыхаю. — Но…

— Что здесь происходит? — грубый мужской голос не дает мне закончить.

15. Глава 15. Переговорка. Алиса

Давлюсь воздухом. Оборачиваюсь через плечо. Стас в белой рубашке, без пиджака, жестко смотрит на меня. Его губы сжаты. На скулах ходят желваки. Он взбешен.

— Виталий, у вас работы мало? — Стас переводит взгляд на айтишника. Тот молчит в ответ. — Если так, то могу добавить. Либо идите домой, а не засиживайтесь в офисе, — цедит он.

Виталик скомкано кивает, глухо извиняется и уносится прочь. Поражаюсь скорости, с которой он сбегает. Не понимаю, что произошло, но поведение Стаса достойно подростка, срывающего свою злость на окружающих. Разворачиваюсь к нему, желая отчитать за несдержанность, но не успеваю слова сказать, как он грубо хватает меня за локоть и тащит в сторону ближайшей переговорки. Заталкивает внутрь.

— Ты что творишь? — разворачиваюсь к Стасу, когда он с грохотом закрывает дверь.

— Что этот хотел от тебя? — он в два широких шага подходит ко мне.

Не смотря на то, что в переговорке темно, света из панорамных окон хватает, чтобы осветить напряженное лицо Стаса. Сведенные брови, тяжелый взгляд, сжатые губы — все говорит о том, насколько он зол. Сглатываю. Я впервые вижу его в таком состоянии. Даже в наш первый раз в кабинете Стас был спокойнее.

— Да какая разница? — повышаю голос. Но это скорее защитная реакция.

— Алиса, — Стас хватает меня за предплечье. Смотрит в глаза. — Я задал вопрос, — цедит сквозь зубы.

Язвительные слова уже готовы сорваться с губ. Вовремя останавливаю себя. Глубоко вздыхаю, остужая разгоряченные легкие. Нужно успокоиться, иначе неизвестно, к чему наша перепалка может привести.

— Стас, правда, я не понимаю, чего ты так завелся, — стараюсь говорить ровно.

— Не понимаешь? — он звереет еще больше.

Наклоняется вперед, становится почти вплотную ко мне. Чувствую его теплое дыхание на лице. Буравим друг друга взглядами. Вдруг Стас резко прижимает меня к себе. Толкает назад в сторону круглого стеклянного стола. Отпихивает мешающий кожаный стул с невысокой спинкой. Тот с грохотом врезается в стену.

Больно упираюсь бедрами в столешницу. Вцепляюсь пальцами в край.

— Ты что… — шиплю, но Стас затыкает меня, агрессивно целуя.

Он проталкивает язык в мой рот. Грубо раздвигает коленом мои ноги, заставляет сесть на стол. Встает между бедер, вжимаясь мне в промежность уже стоящим челном. Втягиваю воздух через нос. Его слишком мало. Агрессия Стаса заводит и пугает. Я почти готова пустить все на самотек. Почти…

Протискиваю руки между нами. Упиралась ладонями Стасу в грудь, стараясь оттолкнуть. Он только сильнее напирает. Теснее прижимается. Дрожь пробегает по телу. Как же я люблю, когда он такой напористый. Стоп! Что?

Дергаю головой в сторону, отворачиваюсь, разрывая поцелуй. Смятение и злость сдавливают сердце. О чем я думала?! Стас рычит, обхватывает мой затылок, поворачивает лицо к себе, фиксирует голову.

— Только засунь язык в мой рот… — смотрю ему в глаза.

Мне нужно время подумать. Осознать. Принять.

— И что ты сделаешь? — Стас усмехается.

Оба молчим, тяжело дышим. Стас снова наклоняется, но я, что есть сил, отпихиваю его. Он, не ожидая атаки, отступает на пару шагов. Этого достаточно, чтобы соскочить со стола. Замахиваюсь и бью Стаса кулаком в грудь. Легкая боль простреливает запястье. Стас даже не морщится.

— Да что с тобой? — кричу ему в лицо. — От чего у тебя забрало упало? Ты забыл уже, как после туалета извинялся? — толкаю его ладонями. — Что тогда приревновал к Соколовскому, что сейчас…