Я рядом с ним сгораю. 

Покусываю губу, а в голове проносятся слова Григория Викторовича: “Не стоит выбирать первого мужчину на бегу”. 

Грустно улыбаюсь, глядя на сжатые колени и заправляю упавший на лицо локон.

Ах, если бы это было так просто!

Если бы всё зависело только от меня. Ведь и мужчину тоже нужно уметь завлечь, чтобы он выбрал именно тебя.

Тем временем меня вжимает в обивку кресла. Ничего себе Даниил ускорился!

Цепляюсь за подлокотник и с грустью наблюдаю, как в боковом зеркале заднего вида удаляется приятно мерцающий огнями дом Тавицких. И не скажешь, что там внутри разозленный мужчина, разгоняющий мажоров поганой метлой.

Но я могу его понять. Поссорился с той самой Ольгой-силикон-на-гиалуронке, а тут ещё толпа пьяных студентов разносит дом.

Мои мысли комкаются в кучу из-за того, что машина заходит на небезопасный вираж.

- Эй! - кричу от страха. Даниил крепко сжимает челюсть, сосредоточенно глядя вперед.

И его наверное тоже понять можно. Тавицкий явно не одобряет их отношений с Крис. Там, в гостиной парень выглядел так, как будто рассчитывал не только на выпивку, но и на постель. Григорий Викторович, надо думать, как следует хвост ему накрутил.

А я…

Да, Крис куда опытней , чем я в таких делах.

Вздыхаю. А вот если бы и у меня был опыт, я бы понравилась Григорию Викторовичу?

Мотор перестает рычать так яростно. Поднимаю голову и удивляюсь тому, как мы быстро добрались до развязки Новорижского шоссе и МКАДа. Ну да, здесь камеры. Сама-то я не вожу, но знаю это от Кристинки. Папа задолбался ее отчитывать за штрафы.

Супер! Мы только что пролетели мимо метро!

Краем глаза кошусь на Даниила и нервно тереблю маленькую серёжку в ухе.

Нет. Не думаю, что мне нужно беспокоиться. Вряд ли он что-то задумал на мой счёт. Даниил - мажор. Таким не нравятся ботаны вроде меня.

Водитель фыркает и выкручивает динамики на полную. Мне кажется, машина начинает подпрыгивать от басов. 

- Зажжем! - вскрикивает, как будто обращаясь к ночному городу.

Эх, если бы было с кем... Ведь действительно хочется “зажечь”. Раньше меня не волновало то, что парня у меня не было и нет. Я правда скромная девочка. К тому же, мечта всей моей жизни - Тавицкий, автоматически не оставляла шансов ровесникам.

Но теперь я уже сомневаюсь в своей идее добиться этого идеального мужчину.

Да, чем это все закончилось? Унижением.

В кармане вибрирует мобильный, и я не глядя хватаю аппарат. Наверное Кристинка пишет. Не нашла меня среди павших на поле битвы, которую устроил ее отец и хочет узнать, куда я пропала.

Хмыкаю. Ну да, конечно, я залегла под кроватью.

Активирую экран, стыдливо осознавая, что я действительно хотела бы в кровать… Волна жара снова бьет по щекам.

И, черт побери, она становится еще сильнее, мощнее и… ниже, когда я вижу, что именно мне пришло.

“Я действительно беспокоюсь за тебя, Ева. В конце концов, ты лучшая подруга моей дочери. Я обязан позаботиться о том, чтобы с тобой все было хорошо.”

Тавицкий.

Держу перед собой телефон как зеркало. 

Я не могу дальше читать. Строчки прыгают. Сливаются в одну.

- Папаша пишет? - вдруг выдает Даниил.

- Да.

Только не мой.

- Да уж, - пыхтит мажор. - Скажи ему что ещё немного потусишь.

Опять тот же странный, блестящий взгляд в мою сторону.

- М-м-м… - мычу, задумываясь о Тавицком.

... Если будут проблемы” - пробивается в сознание остаток сообщения отца подруги: “Не стесняйся, звони. Кристина рассказывала про твою ситуацию. Григорий Викторович”

Последние слова бьют под ребра и практически достают до сердца. Мой папа сел, когда мне было двенадцать. Мать забрала вещи и мы уехали из города навсегда. Финансовая афера. Он продавал онкобольным пенсионерам неработающее лекарство, забирая у них последнее. А нам все время врал о том, откуда взялось столько денег у простого терапевта.