— Можно просто Максим.

— Хорошо, Максим. Понимаете, в чем дело, ваша жена – она…

— Нет-нет, мы не женаты, – спешу сообщить ей, делаю последний глоток кофе и сонно потираю глаза. 

— Ирина поступила к нам слишком поздно,  поэтому пришлось экстренно принимать меры, была большая потеря крови, роды были… сложными, – подбирая каждое слово, осторожно произносит женщина, и мне начинает казаться, что она что-то недоговаривает. 

— Так что с девушкой? – немного взволнованно спрашиваю я, потому что мне никто так и не сказал, выжила она или нет. Мне как-то не по себе от мысли, что рыжая могла умереть, ведь только пару часов назад она сидела в моей машине, вскрикивая от боли. 

— Она в реанимации. Состояние стабильное, но она без сознания. Мы сделали все, что в наших силах, остается только надеяться и ждать. 

— Ясно. Спасибо за информацию. Я могу идти? – От новости о том, что девушка жива, мне становится легче. Всё-таки она слишком молода, чтобы вот так просто умереть, оставив ребёнка одного, а ещё я так и не узнал, почему она оказалась в моей квартире, и это не даёт мне покоя. 

— С мальчиком все в порядке, если вам интересно.

— Да, мне уже сказали.

— Если хотите на него взглянуть, то можете прийти завтра.

— Да нет… спасибо, как-то особо у меня нет желания. 

По тому, как в один миг меняется выражение лица заведующей и из добродушного превращается в натянутое и строгое, а взгляд становится осуждающим, я понимаю, что она решила, что я — отец ребёнка и абсолютно равнодушен к сыну. Но опровергать ее догадку я не собираюсь. Пусть думает, что хочет, мне как-то всё равно. 

— Так это все? – Поднимаюсь со стула и вспоминаю о сумке, с которой какого-то черта не расстаюсь уже который час. – Кстати, это вещи Иры, куда их?

— Оставляйте, я передам медперсоналу. И… пребывание в реанимационной нужно бы оплатить.

С моего рта срывается смешок. 

— Может, сообщите ее родственникам? У вас есть какие-то контакты? 

— В медицинской карте девушки в контактах на экстренный случай указаны лишь вы, — смотрит на меня цепким взглядом из-под стеклянных очков. 

— Нет, этого точно не может быть, — хмурюсь я.  

— Черненко Максим Евгеньевич, — зачитывает она, открыв затертую тетрадочку, которую принесла с собой. — Это ведь вы? 

— Можно и так сказать. Кому оплачивать? — обреченно вздыхаю я, понимая, что не могу вот так просто бросить здесь Иру. Одно дело, если бы она была в сознании и могла связаться с родней, другое — как сейчас. 

Неизвестно, существует ли этот ее Черненко Максим и смогут ли до него вообще дозвониться, а цена жизни девушки определённо выше, чем сумма, которую мне приходится отдать за неделю ее пребывания здесь.  

Я добираюсь до дома на рассвете. В глазах рябит, в висках стучит, я решаю несколько минут просто посидеть в машине, набраться сил, чтобы как-то дойти до квартиры, прикрываю глаза и сам не понимаю, как проваливаюсь в сон. 

Я подскакиваю на месте из-за громкого сигнала автомобиля, больно ударяюсь головой о дверцу машины и растерянно оглядываюсь по сторонам, не понимая,  что происходит. До меня не сразу доходит, как я здесь оказался, мысленно я все еще в каюте на корабле, отсыпаюсь перед вахтой. Глаза расширяются от удивления, сердце грохочет. Вокруг мельтешат прохожие, что так непривычно для  однотипного пейзажа, который я наблюдал последние полгода. 

— Вот черт, — разминаю затекшую шею и тянусь рукой к телефону. Час дня. Просто прекрасно. Сумасшедшая же ночка выдалась. Надеюсь, это все мне лишь приснилось. Но нет, на заднем сиденье машины алеет женский шарфик, который впопыхах забыла Ира. Он словно напоминание о том, что я вроде как прошлой ночью стал «отцом».