Двери передо мной распахиваются.

Мне еще никогда не было так страшно. Нервы напоминают сейчас натянутые нити. Наверное, поэтому я первым делом замечаю в холле охранника и, прислушавшись, разбираю то, о чем он говорит:

- Понял. Волосы темно-русые. Бежевая шубка. Черная мини-юбка и сапоги-чулки кожаные. Зелёные. Красивая? - усмехается на последнем слове. - Такую трудно не заметить.

Это же про меня!

Чёрт!

Именно он меня, видимо, дернул купить эти супермодные итальянские ботфорты, и остаться практически без карманных денег на неделю!

Вжимаюсь, точнее практически врастаю в стенку лифта и пережидаю тот момент, пока двери окончательно захлопнутся. Мне кажется, я не дышу.

Да чего этот супер крутой бизнесмен - не насильник так взъелся?

Как монстр, мать его!

Разворачиваюсь и наугад бью по панели с кнопками как только между дверями лифта остается лишь маленькая щелка.

Знакомый звук тропического леса, раздающийся из динамиков, пока кабина скользит вверх, уже ни капли не радует.

Могла ли я предполагать что так вляпаюсь?!

Сейчас я считаю себя полнейшей дурой, а решение провести с Антоном Старским ночь - главной ошибкой в своей жизни.

Похоже, он неуравновешенный маньяк.

Лифт едет на третий.

И как я из этого выпутаюсь?

Запускаю руки в карманы. Хочется сесть на пол, обнять себя за колени и завыть. Нет, гораздо больше мне хочется сейчас к папе - единственному близкому человеку, который у меня остался, а еще сказать той самой подруге, Еве, которая предупреждала меня на счет Коробкова Даниила о том, что я была неправа.

Звенит колокольчик.

И в этот самый миг я нащупываю в кармане чертову визитницу Старского. Вдох застывает на губах, а по спине ползет липкое предвкушение полного провала.

Антон не маньяк. Он просто думает, что я стащила документы.

Вынимаю руку из кармана. Пальцы предательски подрагивают.

Ага. Тут пропуск, подписанный по-английски. Я конечно плохо знаю иностранный, но должность CEO могу перевести - это генеральный директор, рядом логотип известной даже мне фармкомпании. Я боюсь думать, что там еще в этой визитнице.

Этот мужик, летающий частными самолетами, вполне мог подумать, что я только что устроила промышленный шпионаж. Он видел, что я копалась в его штанах и рассматривала паспорт.

Добрым он точно не будет, когда мы снова встретимся.

И, наверное, забудет про обещанные подарки.

Двери разъезжаются в стороны и я слышу бодрое:

- Ага!

Кому придет в голову шляться по отелю в пять утра, если только ему не нужны документы крутого бизнесмена?

- Ну наконец-то! - высокая красивая блондинка упирает руки в бока и протягивает мне парик.

Я чувствую себя так, словно попала на шоу розыгрышей.

- Э?

- Бери, бери! - она разворачивается и фирменной походкой от бедра вышагивает по коридору, - Мятеж любит брюнеток, но в агентстве предупредили, что есть только блондинка. Я, блин, облазила весь реквизит, но отыскала для тебя парик.

Перехватываю вещь и смотрю на нее. Как будто сама судьба сейчас надо мной решила сжалиться. Или посмеяться. Это еще предстоит выяснить.

- Рома Мятеж? - аккуратно выясняю у нее. - Певец?

- Угу.

Та останавливается. Поза прямо-таки модельная. Фирменная. Девушка смотрит устало. Под глазами темные круги.

- Слушай, извини, за то, что три раза отменяла и звонила опять. Этот козлина мне самой весь вечер делал мозги. То подавай только брюнетку, то сойдет и блондинка. Фетиш у него блин. Но вам, эскортницам, наверное не привыкать… Я сказала ему уже ничего не ждать после того, как он орал в трубку на этого твоего… кхм… агента. Спасибо, что выручила. Я - Дарья.